Не тот поэт, кто разума лишён,
Кричит, что истина в бутылке,
Певец не вор, не пьяница, а вонь —
Лишь от завистника в курилке.
Ведь зависть — это честно говоря,
Порок уродов полных ядом,
Инстинкт летучей мыши — упыря,
Которой кровь для жизни надо.
Закрыв глаза, на цыпочках привстав,
Не попытаюсь верить в чудо,
Что боль я уберу подальше в шкаф
Вмиг из сердечного сосуда.
Мне на Парнасе быть не суждено
Под облаками узких улиц,
А тот, кто улыбался мило днем,
Отлил серебряную пулю.
Не тот поэт...
© Copyright: Людмила Преображенская, 2020
Свидетельство о публикации №120120800794
Свидетельство о публикации №120120800794
Рецензии
" Многоуважаемый шкаф " , на чудо
позволь надеяться с сосудом ,
наполненным всем виноградом
с Парнаса . Пуля где-то рядом
пусть пролетит со шкафом ...
Настроение среди "уродов и упырей" соответствующее .
Но НАДО ЖИТЬ !
Фил
Тарас Филинов 09.12.2020 10:14 • Заявить о нарушении
позволь надеяться с сосудом ,
наполненным всем виноградом
с Парнаса . Пуля где-то рядом
пусть пролетит со шкафом ...
Настроение среди "уродов и упырей" соответствующее .
Но НАДО ЖИТЬ !
Фил
Тарас Филинов 09.12.2020 10:14 • Заявить о нарушении