Поворотный момент

Этот случай произошел 35 лет назад, когда я ещё не был уважаемым историком, а был уверенным в себе молодым человеком и поэтом. И жил я тогда не в Доме Перевоспитания, а в квартире в самом центре Москвы, из окон которой был виден даже Мавзолей Путина, на фасаде которого постоянно крутили все 365 его новогодних обращений, записанных им когда-то на случай своей смерти. 
Но все изменила одна встреча. Впрочем, обо всем по порядку. Шел 2061 год..

В тот морозный декабрьский вечер я возвращался из театра со своей спутницей, музой на вечер 5 уровня. В воздухе уже витало предновогоднее настроение и мы решили прогуляться по центру Москвы. Надо сказать, что я умел производить впечатление на девушек не только своим десятым уровнем. Одет я был как обычно элегантно: белая кружавчатая рубашка, фрак, цилиндр, а трубка с вкусным табаком только дополняла мой образ. Мы шли не спеша и я читал ей свои новые стихи.

если уровень у вас по минимуму третий
вы знаете страна у нас лучшая на свете

Вот что-то наподобие этого я тогда и читал. Девушка улыбалась и невзначай прижималась ко мне все сильнее. Короче, все шло так, как и положено, пока нам не встретился этот человек.

Он был стар, небрит и неопрятен. Когда-то мама рассказывала мне, что раньше таких людей называли бомжами, бродягами и забулдыгами. Ужасно нетолерантное было общество! - говорил я тогда своей маме,  навещая ее в Доме Перевоспитания.

В общем, это был обычный человек начального уровня, как мы теперь их называем. Он был трезв, но агрессивен. Конечно, мне не впервой встречать таких людей. Обычно я просто нажимал в кармане кнопку вызова толераниции, проблема быстро решалась, и я шел дальше. Но в тот день я замешкался. Может потому, что он был похож на моего отца, которого я знал только по фото, а может быть все дело в этом цилиндре. Почти такой же как у меня, доставшийся в наследство от отца, но только грязный и с большой дыркой в середине.

Он начал меня толкать и я наконец прислушался к его речам:
- И ты зовёшь себя поэтом?! Говно на палке! Что это? О чем вы пишете? Неужели вас совсем больше ничего не волнует?, - я слушал, хотя, как вы понимаете, совершенно был не обязан слушать человека начального уровня, тем более такого неуважительного и нетолерантного возраста. Но он продолжал: - Вы, сволочи, вы искоренили всю культуру, которая была до 21 века! Вы не знаете, кто такие Пушкин, Есенин, Высоцкий! Женуар де Фентези в конце концов! Вот, погляди на меня, что вы со мной сделали! Как вы можете, как вы можете вообще что-то писать?! У тебя есть телефон, есть? Телефон есть? Давай зайди в Инстаграм, зайди! Да-да, вот, в нетолерантный архив начала 21 века. Да-да сюда. Набери - @jenuar_de_fantasy. Вот посмотри, как мы жили, как мы писали! Во что вы нас превратили!? Вот-вот погляди, видишь этого красавчика? Посмотри, как он улыбается, посмотри. Посмотри, как его все любят и поддерживают в комментах. Да-да, это я! И комменты тогда были настоящие, не то, что сейчас! Тогда ещё не было толероботов!

Моя спутница вдруг закричала и я случайно нажал кнопку вызова. Все было кончено.

Утром, когда я взял в руки телефон, на нем по-прежнему была открыта страница нео-французского поэта Женуара де Фентези. И я почитал. И что-то во мне изменилось. Потом набрал номер мамы:
- Значит все, что ты говорила, было правдой? Значит возраст и уровень человека не говорят о его умственных способностях? Я сейчас же приеду и заберу тебя. Расскажешь мне о том времени? И, кстати, кто такой Пушкин?

P.S. Как вы наверное догадались, не прошло и часа, как сотрудники толераниции вежливо попросили меня сесть в розовый воронок и отвезли меня к моей маме - в Дом Перевоспитания. Где я и нахожусь до сих пор. Этот рассказ я написал специально простым карандашом на обычной бумаге, и поэтому, быть может, кто-нибудь его прочитает. В будущем или в прошлом..

03.12.2096