Моя идея

Все месяцы, дни, недели,
Года, что порой лихи,
Я предан одной идее,
Идея моя – стихи.

Зачем же пишу стихи я,
Занятие не сменя?
А это моя стихия,
Стихия сильней меня.

Но с рифмами и стихами
Что бродит ещё внутри,
Во мне – не говне и хаме –
На прочее посмотри.

И что там не колобродит,
Рога поломает чёрт.
Но только стихи выходят,
При этом – не низший сорт.

Выходят себе рядами,
Поштучно и косяком:
Отечеству, другу, даме,
В обутке и босиком.

А есть ли какая квота,
Регламент или предел,
Когда бы из-за чего-то
Не так уже я радел?

Творец не телесной пищи,
Своё ремесло любя,
Поэт не для мира пишет –
Старается для себя.

Ведь это его отрада,
Сугубо его прожект.
И требовать тут не надо
С поэта особых жертв.

И так он уже повязан,
И, стало быть, потому
Не должен и не обязан
Ничем он и никому.

Ведь это не дым и пена,
Не звон золотых монет.
Давайте мы постепенно
Привыкнем, что он поэт.

Что он высоко над нами,
Что он глубоко в себе.
Что он далеко и снами
Не с нами – в своей судьбе.

Какие ему мы судьи
В таком разделенье душ?
Но время сплетает судьбы,
Меняя и нас к тому ж.

Какой у поэта выбор
И где, наконец, Парнас?
Поэт никуда не выбыл,
Находится в гуще нас.

И если берёт он лиру
С душою, что вся дрожит,
Уже не себе, а миру
Всецело принадлежит.

Об этом не забывайте,
Поэты, в сетях молвы.
И, люди, не забивайте
Камнями того, кто вы.

2020