Сурово слово тишиной,
плывущей мерно сквозь аорты -
грядущей улицей, страной,
поэтов кровных мне когортой...
Как в затянувшемся бою,
ловлю дремучий отзвук слухом,
и всей судьбой своей пою
по нотам прежним вырост духа
из заповедной тишины,
из неопознанных созвучий,
из глухоты вокруг паучьей,
на Музу скромную мою,
идущей тишиной могильной,
заспавшей Родину страны,
материальностью обильной...
Но я, как дерево в пургу,
корнями речи выживаю,
не унываю,
напеваю,
для вёсен силы берегу...
Сурово слово тишиной...
© Copyright: Василий Муратовский, 2020
Свидетельство о публикации №120120804744
Свидетельство о публикации №120120804744
Рецензии