Маленькой птице

Стоя на ступенях поросшего особняка,
Вглядываюсь в крыльев твоих размах.
Ты изрядно потрёпана, ужасно стара,
Я же едва развидеть могу твой взмах.

Каждого наступает трагичная пора,
Каждому гнить от колена до кулака.
Все мы уйдём, лишь оставив во злых парах
Едкие запахи, что нам подарила судьба.

Мой ботинок легко превратил бы клетку грудную в прах,
Но я хотел узнать жизни твоей стаж.
Где при красе её воля твоя была,
Отчего голова твоя здесь, да полегла.

Пеплом на бетоне твой виден силуэт.
Видимо куда больше ценен глупый вопрос, нежели обдуманный ответ.
Хрустальные хлипкие кости едва не колышет свет,
Увидь лишь эту красоту любой великий наш поэт...

Я беру ручку, бумажку, рисую твой портрет.
Как жаль, что птичье лико едва ли походит на букву "зед".
Какой была ты во красках, какой твой чистый цвет?
Остаётся лишь гадать, каков был смерти твоей обет.

Счастье в том, что не положат поверх тебя паркет,
Ты так же забыта, как и весь внутристенный здешний бред.
Окна выбиты и ветер гуляет в пляске уже который век,
Ты здесь новичок, и уйдёшь, не оставив и след.

Грудь обнажена сильнее, чем у любой из барных женщин по утрам,
И, если честно, плоть ей будто вовсе и не нужна,
Да и глазу радости дарует больше людского любого сорняка,
И не найти по твоему подобию ни единого, ни двойника.

Роком завершена столетняя твоя война.
Тебе осталось лежать. Эта забытая Богом дыра,
Стала склепом тебе и пёстрым твоим крылам.
Пуще пепла, да углей некуда тебе сгорать.

Цвет, да в серость унесла святая пурга.
Будь я снова здесь, я бы вовсе не моргал.
Что же в памяти лежи, пусть истлеть успела бы, верно, пару раз.
Memento mori, но не бойся, а смотри, куда твоя ступает нога.

08.12.2020