Оно как рисунок –
Гуашью, маркером,
Счастье, безумие,
Нежность –
Цвета, что таят безупречность,
Цвета, что гласят вразнобой,
Но в этих стенаниях,
В этих мазках таится покой,
И крик акварели, взорвавший простор,
Бесконечные дали, застлавшие взор,
Явившие сон наяву –
Они плачут, смеются, а я им кричу...
Мой красный витраж,
Проложив по щекам
Свой путь,
Стекаясь из стонущих глаз,
Пока я слушаю крики,
Ответом гласящие мне,
Капает к ним,
Что новый узор на холсте.
Взрываясь в авациях, слыша свой писк,
Я выведу белые контуры,
Чёрный эскиз как по моде был,
Но в прочих идеях тонул.
Картина дописана,
Вопли допеты,
Творец, раскинувши руки,
Поглубже вонзив свои муки в сердца,
Наслаждается кладезью цвета,
"На век им запомнится это —
Мои краски с оттенками эха,
Мой голос на гранях холста".
Разносится эхо
© Copyright: Сослан Тавитов, 2020
Свидетельство о публикации №120120708874
Свидетельство о публикации №120120708874
Рецензии