О той, что есть...

Вам слышать о любви теперь досуже?
И не о той из книг, которой нет.
А о реальной, только чтоб не хуже.
Пожалуйте, неистовый сюжет.
И дело собственно совсем недавних лет.

Происходило всё в одном из ВУЗов
N-города, названье опущу
Во избежание сплетен и конфузов,
Ведь я, отнюдь, нисколько не шучу.
Героям косточки, как есть, прополощу.

Она мила, бела и пышногруда.
Раздел глазами – о…, я вечно Ваш!
Портрет писать? Увольте, я не буду.
Любой бы взял её на карандаш.
Изобразим ка лучше мы коллаж.

Он умный, добрый, сильный и спокойный.
Прекрасно сложен, хоть и не атлет.
Отец двух дочерей, супруг достойный,
В рассвете сил, так скажем, средних лет.
Дефектов и порочных связей нет.

Хотя хотелось бы порочных связей.
Не на показ, интимно, якобы.
Без пошлости, игриво так, без грязи.
С такой, с которой можно всё забыть,
Он будто ждал «Невидимую нить,

Которую меж ними протянули»
Незнамо кто, неведомо зачем.
Любовь быстра и зла, подобно пули
И не имеет графиков, систем,
Ну и, конечно же, прекрасна тем.

Всё начиналось скучно и банально,
Она пришла к нему сдавать зачёт,
Не выучив предмета досконально,
На страх и риск, а может пронесёт?
Не пронесло, доцент не идиот.

Они не раз на лекциях шутили,
Он отпускал ей лёгкий комплимент.
А тут гранит, как будто подменили,
Во взгляде состраданья к деве нет.
Ей показался вечностью момент.

Пришла опять, три ночи изучала,
Науку без старанья не возьмёшь.
А он с порога, с самого начала:
«Готовы? Молодец! Зачётку… что ж,
Успехов! Макияж Ваш так хорош!»

Она ушла домой в недоумении.
А как понять подобный выкрутас?
Накрашенная наскоро в волнении,
Стеснялась красных полусонных глаз.
Не просто эта сессия далась…

А дальше по накатанной, как в фильмах.
Улыбки, вздохи, взгляды из-под век.
Не мысли не мелькнуло о интимном,
Но как же интересен человек.
Тем временем у нас сменился век.

Она не пропускала семинары,
На лекциях сидела не дыша.
Задерживалась после каждой пары
Так просто, пообщаться по душам.
Он важно припадал к её ушам.

Ну да и бог с ним, отвлечемся малость.
Придумаем героям имена
Чужие, чтоб жена вдруг не узнала.
Хотя жена, конечно, не стена.
А без имён не ловко – он, она…

Она Наталья. Прямо как Ростова,
Но поскромнее, хоть не без греха.
Его все называли по простому.
Петрович. Сын степного казака.
Владимир. Так уж чтоб наверняка.

У них всё молниеносно закрутилось,
Озёра, горы, дачи, бильярд.
А что не так? Ответьте мне на милость.
Наташа – ведьма. Вова – Бонапарт.
Для них теперь был каждый месяц март.

Летели годы, месяцы, недели.
А может быть как раз вот в этом суть?
Они любили, жили, грелись, пели…
И даже выкупались по чуть-чуть…
Но я уже забыл и ты забудь.

Последний курс, последнее свиданье.
Экзамен. Ну и как ему сказать?
Жизнь без него теперь, как наказанье.
Смурной отец, не спит ночами мать.
И ей уже с собой не совладать…

А он, как подобает джентльмену,
Немного пил, но вовсе не кутил.
Ждал с нетерпеньем в чувствах перемену
И даже не на шутку загрустил.
Поди пойми её, чем стал не мил?

И дождался любимой СМСку:
«Привет, Володя! Ты куда пропал?»
Вот так интрига, очень интересно.
Выходит, не напрасно ждал.
Да, знаешь, всё дела, дела, аврал.

Какие там дела, давай, конечно,
Сбежим вдвоём отсюда навсегда.
Но мы то знаем толк в делах сердечных.
Да за любовь я Родину продам,
Но только лишь пока горит звезда.

А днём опять привычные заботы.
Карьера, быт, понос в конце концов.
И остается только по субботам
Любить со страстью, пить своё винцо,
Короче, быть судьбы своей творцом.

Она скучала. В день последней встречи,
Готовая расстаться насовсем,
Не поджигала праздничные свечи
И вовсе не заботилась ничем.
Запоминала свет его очей.

А через девять месяцев в волнении
К груди прижала плод своей любви.
Такое вот у нас стихотворенье.
Хорошее. Живи, сынок, живи.
А что всё так сложилось, селяви…