Марш несогласных

Улица,  снег,  зима календарная,
Морозец щиплет  за щеки и нос,
С августа ходит толпа легендарная,
Испытывая себя на износ.

Пусть впереди кордон оголтелый,
Первый с последним шагают смело,
“Бела чырвоный”,  еще раз белый,
Флаг,  словно плащ,  укутал тело.

Черные каски и черные маски,
Балончик с “черемухой”,  глаза за щитами,
Снег обретает другие уж краски,
Белое с красным,  с дубинками  ласки.




Улица,  топот,  голень под берцами,
“Бело чырвоный”  лежит под ногами,
Бьют тебя так под легкие с сердцем,
Лишь успевай закрываться руками.

Мат,  перемат,  женский крик,  не убейте,
Перед глазами стена,  компромат,
Только не бейте, что хотите наклейте,
Этому буду,  пусть и с кровью,  но рад.

А за щитами слова беспардонные,
Слог их Омоновский,  чиканяший шаг,
Это слова извечно  исконные,
Мат, перемат,   за углом Автозаг,

И “вертухай”,  голова с мозгами,
Ему,  что политик,  лучше вор кто в законе,
Ну а вообще,  вообще,  между нами,
Лучше бы был он сворами на зоне.


Улица,  снег,   месяц четвертый,
На тротуаре день воскресный стоит,
Он до такой степени упертый,
Бей его,  бей,  а ему не болит.

Что же вам  надо,  вопрос на засыпку,
Только его никто не задавал,
Пусть оберут нас как последнюю липку,
Но нам не нужен сей полит криминал.

В марше рабочие,  в марше студенты,
Пенсионер своим маршем идет,
Это суровые жизни моменты,
Кривда на улицы всех их ведет.

Дружное эхо  летит над домами,
Жыве Беларусь,  вторит эхо в ответ,
Зеваки ж  пустыми,  пустыми глазами,
Смотрят идущим маршем во след.
Я,  и не я,  моя хата с краю,
Плетью же обух не перебьешь,
Овцам ль,  пугать волчью стаю,
Где потеряешь,  а где найдешь.

Так большинство  маршем идущих?
Или же тех,  у бровки дороги,
Или же тех дубинками бьющих,
Что б уносили несогласные ноги.

Нет большинства  и равенства нет,
Есть лишь одна безликая масса,
И на семь бед,  один лишь ответ,
Кто то  капусту ест,  кто то  ест мясо.

Только ведь,  мы не безликая масса,
И мы не овцы,  вы ж не  волчья стая,
Мы человеческая божья раса,
И благодать на нас всех земная.