Послал творца я к праотцам...

Послал творца я к праотцам
 И сразу как-то стало легче.
 Я знаю встретимся мы там,
 Как перестанет биться сердце.

 И пусть нелегким будет путь,
 И будет он ошибок полон.
 Я сам решу когда свернуть
 И не указчик будет мне он.

 Грохочут юные года.
 Набиты шишки, ноги сбиты.
 И вот послала нас страна
 Туда где головы обриты.

 Два года минус, не беда,
 Ведь впереди ещё столетия.
 Ты молод, значит никогда
 Не ляжет труп в могилу тлеть твой.

 И вот настал тот светлый миг,
 Когда прощаешься ты с детством.
 Ты молод, но уже старик.
 Живёшь с погостом по соседству.

 Не замечая время бег,
 Ты год за годом тянешь лямку.
 И мироздания яркий плед,
 Ты как сукно рвёшь на портянки.

 И вот не отрок, но мужик,
 Будто на окрик обернется
 И в  удивлении поглядит,
 Как в небе ярко светит солнце.

 Как шелестит в полях трава.
 Хрустальный звон ручья в овраге.
 Как пахнет Мать Сыра Земля.
 И в этот миг поймёт что хватит.

 Негоже бегать от себя,
 От сути, что душой зовётся.
 Он вспомнит замысел творца
 И воссияет будто солнце.

 И этот нестерпимый свет
 Разбудит все в округе души.
 Те что уже который век
 Боятся свой покой разрушить.

 Мы лишь тогда получим шанс,
 Когда пророк, обретший силу,
 Последний преподаст урок
 И мир наш избежит могилы.