стих 2. Письмо из прошлого

Елена Матильда

стих 2. Письмо из прошлого

Нежданный гость восьмого мая весть принес -
Молоденький парнишка, лет семнадцать.
 - Истомина Мария, - тихо произнёс.-
Вам родственница?  - Да. Уже лет двадцать.

- А ей письмо, - и жёлтый протянул конверт, -
Из сорок третьего. Недавно разыскали.
- Как сорок третьего? Прошло ведь столько лет…
- Отрядом поисковым раскопали.

Вот так и в нашем веке супер скоростей
Вдруг прошлое пронзает современность
Пунктиром писем, не донесших всех вестей
Но не утративших проникновенность.

Моя прабабушка дрожащею рукой
К конверту прикоснулась как к святыне,
А слёзы по её щекам текли рекой…
 - Дитёнок, не могу сама. Прочти мне.

«Маруся милая, любимая жена!
Ты уж прости, что не писал так долго.
Всё длится эта проклятущая война,
Но отстояли Сталинград и Волгу.

Потерь не сосчитать – был долгий жаркий бой.
Но мы смогли! Мы всё же устояли.
Родная, жди и верь – я возвращусь домой,
И никогда не будет в нём печали.

Струхнул теперь фашист. Бежит, поджавши хвост,
А мы ему вдогонку – знай, мол, наших!
Вчера погиб Сергей… Взорвал с собою мост.
Ты передай его жене Наташе.

Ты ей скажи, что мы клянёмся отомстить.
Он храбрым был солдатом, честным другом,
И никому из нас вовек не позабыть
Его гитары за привальным кругом.

А я живёхонек и пули не берут.
Как шутит замполит – заговорённый.
Ему я отвечаю – дома очень ждут
Жена и сын, не по годам мудрёный.

Своей любовью ты всегда меня хранишь.
Я в бой иду спокойным в этой вере.
Пишу тебе письмо – вокруг такая тишь
И, кажется, сам мир в войну не верит.

Маруся, я намедни видел дивный сон:
Весна в цвету. Мы празднуем победу.
Я точно знаю, станет скоро явью он.
Прогоним фрицев в мае, и приеду.

В июле сыну минет шесть. Совсем большой!
Котёнка в день рожденья надо Лёшке.
Ты помнишь, до войны, ещё совсем малой
Он всё мечтал о полосатой кошке?

Вернусь и справим. А пока в конверте шлю
Свой фотоснимок – я в военной форме.
И тем заканчиваю. Очень вас люблю.
Муж и отец, майор Иван Истомин».

Окончилось письмо. Повисла тишина.
Я так взволнована, что слёз не прячу.
«Родной мой, Ванечка… Проклятая война…», -
Прабабушка всё шепчет, тихо плача.

С портрета смотрит прадед молодой
И это фото истинно бесценно.
Ведь через столько лет он, будто бы живой,
Зашел в свой дом в мундире офицера.