Запал его, похоже, умер,
Впал в другое измеренье.
И звучит призывно зуммер,
Поднимая настроенье.
Пень трухлявый нет резона
Облагораживать мундиром.
Не возникнет ствол и крона,
Отдавая честь задирам.
Их морозное дыханье
Лишь застопорит гниенье
И отправит на закланье
Души за седое мненье.
За подачку шьют союзы,
Им бы только показаться.
Эти рваные рейтузы
Наша сила и богатство.
Но критические дни
Наступают и у музы.
Гаснут прогорев огни,
Трещат о воле карапузы.
Остаётся только ждать,
С кем прикажут враждовать.
Запал его...
© Copyright: Яков Зильберг, 2020
Свидетельство о публикации №120120701086
Свидетельство о публикации №120120701086
Рецензии
