Полёт гробов

Гробы летели по полям и сёлам. Было темно, но остановки не видать. Самому старому из них было три сотни лет, он был сколочен ещё во времена Петра Великого. Молодому было не больше двух лет, его изготовили на одном из тысяч предприятий многострадальной Расеи.
Их путь простирался вглубь, за горизонт, туда, где их ждали несметные орды неистово радостных оголтелых покойничков. Они лежали рядами, простираясь необъятной далью во Вселенную.
Гробы радостно визжали, иные из них переходили на нечеловеческий рёв. В их рядах начался гомон: «Скорее, хотим скорее оказаться под мертвяком!». Иные одёргивали таких зарвавшихся: «Потише, а то отправят на утиль, или, не дай Бог, в крематорий!».
Но куда им было против благородной ярости молодой крови сосновых или дубовых собратьев! Те уже огненным шабашем стремились вперёд, скорее, слиться с невыносимой лёгкостью и мощью бытия!
Вдруг, впереди забрезжил свет… Юнцы заспешили вперёд, у иных послетали крышки, обивка начала обугливаться от скорости полёта, но тут разразился кромешный мрак… И резкая вспышка!
Погорела молодёжь… Старики, разливаясь горестными слезами, причитали: «Эх и эти заторопились, резвые! А ещё жить, да жить! Тела людские в себе носить!».
Но, как известно, чему быть, тому не миновать. Так и продолжали одряхлевшие ящики с нелепой бархатной обивкой свой путь вперёд, в неизвестность…