А, у нас, за окном, где-то восемь,
Тьма скатилась, под самое небо
И писать надоело про осень -
Наяву, то что было и небыль.
Откупорю бутыль самогонки
И огурчик достану мочёный,
И чуть-чуть золотистой икорки,
И немножко душевной истомы.
Заискрится стаканчик гранёный,
Мне не нужно другую посуду,
Пусть напиток, довольно ядрёный -
Дистиллят. Лить воды я не буду.
А потом я, достану гитару,
Там, она отдыхает, на стенке,
Опрокинув стаканчиков пару,
Позвоню, моложавой соседке.
Скучно ей…
Дистиллят и истома
© Copyright: Морин Сергей, 2020
Свидетельство о публикации №120120606679
Свидетельство о публикации №120120606679
Рецензии