Я выставил себя на распродажу:
построчно, пришепётывая стих.
Ночь за окном, но по душе бумажной
скрипит перо, как будто я постиг
искусство воскрешать виденье в Слове, -
себя опять слагаю по слогам,
что скачут по строке, - никак не словишь.
Спешу: боюсь запнуться и солгать...
Подмешивая прошлое в чернила,
я бормочу пустячные стихи...
Все буквицы абзацы очертили -
их промокну...
и стану вновь сухим.
Доходчивым, житейским и банальным,
как лыко, заплетённое меж строк.
Достанется вам клякса на бумаге:
и та подсохнет - дайте только срок.
От чувств чернильных утро промокашкой
послужит мне, убережёт от брызг,
что, как слюна, с пера летит у Сашки,
привыкшего лишь к скрипу от кирзы.
Простите пару пятен на манжете?
Мой Ангел застирает - всё затрёт.
Душа скулит... стекает на жилетку -
на чистый лист... пока скрипит перо.
Клякса
© Copyright: Александр Александрович Грибов, 2020
Свидетельство о публикации №120120606210
Свидетельство о публикации №120120606210
Рецензии