Вот стул.
Согнувшись многомудро
в углу,
под грузом барахла,
молчит.
В окне сияет утро.
Морозца первого игла
звенит.
В восточном направленье
воскресно-чистый небосклон
рассветным солнцем чертит тени
вещам.
И стул – не стул,
индийский слон.
Стоит.
Взирает.
Шторы Ганга.
Он видит в утренних мечтах –
снега,
заснувшие деревья,
сплетенье кроны в облаках.
Во льдах застывший круг Сансары -
катка священный водоём.
С утра пустые тротуары.
Собак бродячих за углОммм…
Пылинки в танце славят утро,
кружась вдоль солнечных колонн.
Внимает миру многомудро
старинный
гнутый
венский
слон.
Стул
© Copyright: Максим Сибиряк, 2020
Свидетельство о публикации №120120605393
Свидетельство о публикации №120120605393
Рецензии