Демократьи ветра нам поют о свободе,
От свободы за морем встают на колени и неграм целуют сапог,
Они сами давно понимают, как мир их убог,
Но при мине хорошей и даже одеты по моде.
Под рубахой совсем ничего, лишь тяжёлая сука тоска,
Ибо «Пал Вавилон» и безмолвны язычников боги,
Разрастаются яро на паленых венах дороги,
«Смит и Вессон» тревожно дрожит у виска.
Будет долог падения путь, но за всё неизбежна расплата,
И вздыхая над трупом тобой убиенного брата
В ярких всполохах новой кровавой зари,
Оцени демократии славной все горькие эти плоды,
Закопай же колодец, в который упали осколки Полыни Звезды
И хотя бы достойно умри.
Град на холме
© Copyright: Синий Мотограф, 2020
Свидетельство о публикации №120120605321
Свидетельство о публикации №120120605321
Рецензии