Шатаясь, бреду исхудалый.
Прохожие пялятся вслед.
А денег отчаянно мало,
Не хватит на скромный обед.
И ветер суровый и зимний,
Он песни поёт обо мне.
Все радости мимо и мимо,
А доброе только во сне.
Спросить бы родимую маму
Зачем появился на свет?
Мне пулей окончить бы драму,
Но где его взять пистолет?
Шатаясь, бреду
© Copyright: Вячеслав Сарафанов, 2020
Свидетельство о публикации №120120604940
Свидетельство о публикации №120120604940
Рецензии
На это произведение написаны 3 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.