"Поэт в России, больше чем поэт" - Е.Евтушенко
Я часто думаю о них. Сгорели?
Сожжены? Как сорная трава весной,
Что бы на месте их другой,
Мог кто-то прорасти.
Так, чтоб с порога и до звёзд
Рукой бы мог достать
И был бы путь его так прост,
Чтоб он легко кометы хвост
Поймать смог и сдержать.
Но ведь задаром только сыр
Для мышки в мышеловке.
И получается кто сир,
Того мудры уловки.
И получается, кто боль
Душой своей впитает,
Изведает тот и любовь
И тайну воскрешённых снов,
Как истину познает.
И может быть когда-нибудь
Он поведёт на лист
Заветы мудрые и суть
Из сумрачных темниц.
А те, кому испить до дна
Век чашу яда дал,
Воскреснут, раз удел Христа
И их не миновал.
Коль ни могилы, ни креста,
Для них един есть кров:
Прозрачность белого листа
И строчки их стихов.
06.12.2020
Поэтам серебряного века
© Copyright: Марина Толич, 2020
Свидетельство о публикации №120120604889
Свидетельство о публикации №120120604889
Рецензии