Жизнью правит интуиция Подборка стихов 12056

СЕРГЕЙ  НОСОВ

ЖИЗНЬЮ ПРАВИТ ИНТУИЦИЯ
ПОДБОРКА СТИХОВ 12056


   .   .   .
Моей жизнью
правит интуиция
поступаю я
не как хочу
а лишь так
как очень смутно
чувствую
что мне надо
почему-то поступить


иногда мне кажется
что это
не я сам решаю
как мне быть
кто-нибудь
привычно за меня
принимает
странные решения
мне о том
не говоря ни слова
не давая
мне его понять


только все же
жизнь сама собой
уплывает
в те миры и страны
где я нахожу
свою любовь
чудную свободу
и поэзию
и встречаю
небо голубое
утром
над своею головой.



   .   .   .
Ты открываешь
чудное пространство
мир созидания
событий этой жизни
мир шепота ночного
что меняет
все то что завтра
днем произойдет


здесь все кончается
что началось когда-то
и происходят вечно
репетиции
того что в будущем
случится неожиданно
как снег весной
и оттепель зимой
здесь встретишь тех
кто больше не придет
и не узнаешь тех
кто снова рядом


и в этом мире
таинств и чудес
ты стал завсегдатаем
незаметно
и знаешь тайну
маленького солнца
которое приходит
в твое небо
и начинает
радостно светить.


   .   .   .
Есть даже и цветы
что на ночь
закрываются в бутоны
чтоб сладко спать
и видеть свои сны
а ты же - человек
закройся одеялом
в своей кровати мягкой
и засни
и в зазеркалье снов
найдешь и счастье
и новую
весеннюю любовь.


   .   .   .
Все еще будет
будет у тебя
и дни и ночи
полные восторга
и таинства
неистовой любви
луна волшебница
сияющее солнце
и пенье птиц
ночами за окном
и ты красавиц
милых расцелуешь
как первые
весенние цветы
и будешь жить
как радостно и вольно
и жизнь тебя
взволнованно обнимет
и ласково подарит
свои сны.



   .   .   .
Уверенно спокойно
я стал жить
как дерево
растущее у леса
на полной
удивительной свободе
недалеко от всех
своих подруг
но все таки
в большом уединении
в задумчивости
тихой и простой


и как шумит оно
на радостном ветру
как чувствует
и солнце в небе синем
вот так и я
живу на белом свете
всегда во всем
как я того хочу.


   .   .   .
Не надо заходить
во все на свете двери
они открыты
но - не для тебя
и не твои цветут цветы
на клумбах
за заборами
и девушки на улицах
красивых городов
тебе - чужие
и сам ты посторонний
в этом мире
тебе не нужно в нем
ну просто ничего


живи как жил
в своем уединении
ничто тебя на свете
не касается
и может
не коснется никогда
как не коснется
неба голубого
осенняя трава
в широком поле
и не коснется
облаков далеких
протянутая в небеса
рука.


    .    .   .
И в жизни всюду
нужно равновесие
чтоб не скатиться
кубарем с горы
в канаву не упасть
на шатком мостике
не грохнуться
вдруг в лужу
поздней осенью
когда вокруг
так сыро и темно


упасть ведь в пропасть
можно и в любви
и вот потом
так трудно будет
выбраться
на землю ровную
где все как было раньше
и все цветы
за лето расцвели


и ветер радости
бывает
может сдуть
тебя с поверхности
земли
куда-то в море
где пляшут волны
дикие безумные
которым все равно
кто ты такой


живи спокойно
не взлетай на облако
тогда не полетишь
со свистом вниз
и станешь
для судьбы своей
единственным
кого она
захочет полюбить.


   .   .   .
Астрономы все думают
о звездах
моряк все время
представляет море
и о футболе
видит сны вратарь
а ты не думаешь
вот просто ни о чем
и ни о том
что может
будет завтра
и ни о том
что пережил вчера
ни о далеком небе
и луне
ни о земле
лежащей под ногами
и раньше думал
часто о себе
а вот теперь
и о себе забудешь
чтобы остаться
в мире просто так
а после рассказать
об этом людям



   .   .   .
Есть те кто не может
рассчитывать
на чью-то помощь
он сам трепыхается
в жизни своей
без конца
но есть те
кого жизнь бережет
кирпичу никогда
не упасть на их головы
может все поменяться
вокруг
и сгореть и разрушиться
но они будут мирно
по прежнему жить
так как будто их беды
вообще не касаются
словно волны седые
таинственной палубы
все плывущего вдаль
корабля


жизнь избрала таких
неизвестно зачем
и быть может
она неправа временами
эта странная вечная
чудная жизнь
но они и действительно
избраны
им не страшно давно
ничего
и они совершают
таинственный путь
в этом мире
так как солнце
его совершает и звезды
и для нас непонятно
порою  - зачем
и неясно совсем - для кого.



   .   .   .
Молчанье бесшумно
как мышь
проскользнувшая ночью в траве
и падение звезд
с высоты бесконечного
черного неба
и круженье взволнованных птиц
вдалеке
над синеющим лесом
и  то
что мы всем говорим
только взглядом
словно вдруг отдаем
не сказав ничего
из своей опустевшей души
навсегда.


   .   .   .
Вы видели
когда-нибудь такое -
зима поет
и снег кружится снова
словно в танце
над ним летают звезды
по ночам
как бабочки
светящиеся ярко
чарующим
и сказочным огнем
луна как факел
над рекой горит
что всех давно уже
похоронила -
и рыб и волны -
прямо подо льдом
похожим на броню
слепого рыцаря
упавшего бессильно
прямо в воду
и в ней замерзшего
теперь уж до весны
когда он оживет
и превратится в облако
большое
и уплывет от нас
болтая и руками
и ногами
в звенящем воздухе
в далекие края
где босиком играют
на земле
все дети мира
добрые смешные
и вырастая
запросто уходят
куда хотят
под солнцем золотым.


   .   .   .
Да жизнь загадочна…
и с каждым днем
теплее
в мире нашем
и солнце
словно сумасшедший
городской
разбрасывает угли
среди улиц
и зажигает
во дворах костры
и ломится в квартиры
через окна
и хохотом своим
вновь будит всех -
вставайте люди
вот для вас восторг
существования
среди счастливой жизни
где распускаются
и листья и цветы
и затрубит в трубу
архангел Михаил
в высоком небе
и вновь вакханки
нежные танцуют
на всех полянах
в сказочном лесу
где льется через край
любовь и радость.



   .   .   .
И что-то в жизни
непередаваемо
и непереводимо на язык
больших красивых
мыслей или чувств
взлетающих как птицы
прямо в небо…

но есть оно
звенящее в ночи
как будто звезды -
это колокольчики
сияющее утром
словно солнце
лакирует землю
своим волшебным лаком
золотым

и если ты
с ним связан
почему-то
с необъяснимым
чудным и волнующим
то волос с головы твоей
не упадет
и станешь жить
легко и удивительно
как все волшебники
на свете и живут.





   .   .   .
Бывает жизнь уходит
как вода
и обнажает дно
с тяжелыми камнями
под каждым из которых
смерть лежит
и жить становится
безмерно тяжело
как будто поднимаешь
эти камни
не в силах их
куда-то унести


но есть приливы жизни
иногда
чудесные и легкие
простые
как юная весна
как ветер в поле
как все кружится
танцует и поет
и если этот
радостный прилив
всегда с тобой
ты умереть не можешь
и каждый день
восходит солнце счастья
которое
не гаснет никогда.



   .   .    .

Вот мир перевернулся
как стакан
который кто-то выпил
и поставил
вверх дном
на стол
и тихо ухмыльнулся
почувствовав
как стало хорошо
а мир
так и стоит
покорно
вверх ногами
как акробат
в том цирке на колесах
что разъезжает
вечно по земле.















   .   .   .

Пусть мне поможет ночь
я доверяю ей
все думы
будто знаю
что она все поймет
хотя молчит
и собирает тишину
как осенью мы все
бывает
собираем листья
в своих садах
до самого утра
они шуршат
как будто бы вздыхают
что вот наступит
белая зима
как врач она придет
в своем халате
и будет слушать
сердце у луны
и в нем шумы найдет
наверное большие
и выпишет микстуру
от любви.













   .   .   .

А может нет на свете
никакого зла
ну и добра конечно тоже
никакого
а просто шумят листья
на деревьях
течет река
неведомо куда
и облака плывут по небу
словно птицы
красивые
на легких белых крыльях
каких ты и не встретишь
никогда.














   .   .   .

Я прошу эту ночь
покормить меня с ложечки
сладкой своей тишиной
словно я
очень маленький мальчик
и живу
на окраине мира
со мной рядом
живет только бог
там  где облако
молча спустилось на землю
стоит его дом
белый белый
как будто он весь
из тумана
и не слышен и нем шепот
далекой
и сказочной  жизни
за огромным
стеклянным окном.















   .   .   .

Я в мире с осенью живу
и в мире с небом
и серым
и волшебно голубым
и с солнцем ласковым
и с ветром я дружу
и глажу звезды
долгими ночами
и все шепчу им -
как в вас много счастья
и я немножечко
себе его беру
и на руках несу
в свой теплый дом
за дверью деревянной
и тяжелой
она скрипит
как будто понимает
и знает все наверно
обо мне
и закрывается
чтоб я один остался
и видел сны
до самого утра.











   .   .   .

Я живу в своей старой избушке
на самой окраине леса
где за соснами
вновь начинается поле
у которого нет и конца
над ним светит ночами луна
и всегда зажигаются звезды
словно чиркает бог
своей спичкой
разжигая по небу костры
и в окне моем
пальцами иней рисует
далекие белые страны
где и я
никогда не бывал.











   .   .   .

Я до тебя дотронусь
очень нежно
как будто ты травинка
в том лесу
где птицы белые
прозрачная роса
и озеро
заросшее цветами
и ласковые сны
похожие на воздух
и цветные
которые
не смогут обмануть.











   .   .   .

Спроси совета
как тебе прожить
разумно свою жизнь
и каждый скажет -
живи как я
и все что я ни делал
за мною постоянно
повторяй
я рыболов -
лови со мною рыбу
я футболист -
играй со мною в мяч
а если я поэт -
пиши стихи как я
но только хуже
и даже бог наверно
учит стать богами
всех тех
кого увидит в небесах.












   .   .   .

Мне все равно
светло или темно
пусть будет холодно
пусть после станет жарко
пусть дождь идет
до самого утра
и солнце светит
хоть до поздней ночи
пускай меня
не любят наконец
я ведь и сам
любить не обещаю
пусть все уходят
кто давно пришел
пусть остаются
те кто не остался
и хлопнув дверью
превратился в тень
на улице пустой
и одинокой
как одиноко все
что существует
ночами
под сияющей луной.











   .   .   .

Мне день нарисовал
такую скуку
на белом
мраморном листе
что я ушел
к волшебной
черной ночи
звезд у нее
как ягод в том саду
где дерево растет
восторга и покоя
и пьет живую воду
из земли.













   .   .   .


И как же мы
запоминаем счастье
и то как нам
опять его найти
так и грачи весной
запоминают
шум трактора в полях
летят на этот шум
и собирают
чудные личинки
и бог наверно
так запомнил мир
что точно знает
где он  во вселенной
в каком же времени
в каком пространстве
он сам его
когда-то создавал.













   .   .   .

Я ложками
черпаю тишину
из темного
глубокого стакана
разглаживаю небо
и дышу
на звезды нежные
 и юную луну
они как листья
снова расцветают
в саду чудес
где правит
старый бог
своей волшебной палочкой
взмахнув
как дирижер
перед большим оркестром.

















   .   .   .

Вот если бы все жило
недовольством
цветок
от недовольства рос
на маленькой
лесной поляне
и солнце недовольное светило
лишь потому
что это неприятно -
без передышки все светить светить
то как бы ты
тогда на свете жил? -
жил тем что все
тебе противно постоянно
и нужно
никогда не забывать
как мерзок этот мир
и остро чувствовать -
как неприятно
сидеть луне на небе
до рассвета
в своем волшебном кресле
золотом.



   .   .   .

Чувства живые
я не прячу в карман торопливо
как ягоды из чужого сада
я иду с ними в обнимку
к двери своего дома
и выбрасываю их за порог
пусть их склюют
синие птицы удачи
похожие на вестников счастья
которое мне не нужно…
я живу один
сам себя и люблю и лелею
и даже
стегаю прутом
за большую провинность:
потерян, потерян
ключ от замочной скважины
через которую виден
клочок пустоты и забвенья
похожий на платок Бога.






   .    .   .

Днем небо нежно-голубое
ночью по нему рассыпаны
яркие пуговки звезд
и с золотыми хвостами
летят в никуда метеоры…
мне – так хорошо
что я просто живу и лежу
как обычно в зеленой траве
и считаю то звезды
то бабочек с нежными крыльями
которые появляются в полдень
и слышно
как явственно тикают
на стене мирозданья
большие седые часы –
маятник  Бога
качающийся туда-сюда
по старой доброй привычке
от Сотворения Мира.









    .   .   .

В воздухе такая пристальная ясность
что так и кажется:
земля видна насквозь
и на обратной стороне -
цветы деревья солнце
что ласково уже глядится в пруд
и разгоняет сон
как паутину – ветер
когда он дует…
и вокруг -  теплынь
и рядом сад
как сказка о прекрасном…
легко и хорошо
и не пойму
зачем мечты ушли
зачем слова погасли.





   .   .   .

Город  в зелени тонет
как подводная лодка
в глубине океана
и я ощущаю
погружение в солнечный свет
похожий на искрящийся луч
ускользающего  вдаль проспекта…
как прочерк
он летит мимо окон автомобиля
позволяя почувствовать восторг
свободы от реальности
которая почти не касается тебя
как пальцы веток
кустов у счастливой тропинки
влекущей
неизвестно куда
подобно эху далекого
звонкого милого смеха.






   .   .   .

Растворяются в сумраке тени
и закат накрывает полнеба
полотнищем алым
и я засыпаю
забывая про  смех
которым так долго
когда-то смеялся
над крошками маленьких дней
рассыпанных нежно вдоль лета
наверное только затем
чтобы их склевали  ранним утром
сизые голуби
вестники света
и слуги Создателя.




   .   .   .

Капли счастья -
одна за другой
падают с листьев игрушечных
прямо на землю
и осень
еще свои пальцы старушечьи
к сердцу не тянет
неважно
что улетают как дым
эти летние дни
их так много осталось
в карманах подруги-удачи
что могу подарить и тому
кто  сейчас
непременно придет
поиграть со мной
в нежность и радость
как в куклы.





       .    .    .

И вот приходит снова
тишина
в своем спокойном
нежном белом платье
в котором
она ходит по дворам
но никого
и не о чем  не  просит
лишь гладит
все деревья  и кусты
ложится
на скамейки белым снегом
и замирает инеем
на окнах
рисуя молча
образы зимы.







   .   .   .

Живу один
и сам себе плачу
за то чтобы не быть
нигде не числиться
ни в чем не состояться
чтобы никто чужой
не приходил
не спрашивал
зачем я здесь
и кто я
а я бы
перед ним стоял
и извинялся:
простите
я ведь часть
божественного слова
«пустота»
я есть и меня нет
фактически
поскольку я
вот этой пустоты
являюсь важной частью.









   .   .   .

Нужны и радости
и горести простые
чтоб кто-нибудь
подарок подарил
что-то приятное сказал
или обидел
в конце концов
забрал свои игрушки
и ушел
тогда ты будешь
чем-то жить на свете
обидами и злостью
и любовью
и кому-то
или просто ни к кому
надеждами большими
и не очень
мечтами
состоящими обычно
из одних шаров воздушных
которые в руках
приятно подержать
иначе ты как будто
на том свете
где ничего уже и нет
один лишь пепел
всего того
что превратилось в прах.









   .   .   .

Не узнаю я
эту ночь
другие у нее глаза
другие руки
и по другому
говорит люблю
и обнимает так
как та другая
не умела
и небо
опрокинуто в нее
как чашка звезд
с луной посередине
которая
все знает в этом мире
и притворилась спящей
до утра.







   .   .   .

А я буду
по прежнему любить
таких как ты
но  не тебя однако
и ты об этом
даже не узнаешь
как не узнают никогда
увядшие цветы
что кто-то
вместо них
в  их бывшей вазе
благоухает
дарит красоту
которую
они уже отдали
за просто так
неведомо  кому.








   .   .  .

Кто держит в мире
эту лавку зла
и продает в ней
бешеные   чудеса
на маленьких
трясущихся цепочках
тому уж
абсолютно все  равно
кто кого  съест
и что за это будет
тому кто   съел
он за кулисой жизни
прописан и живет
и там его семья
и дети ходят в школу
и жена
такая молодая
а он сам
старик
с большущей бородой
и видит по ночам
такие грезы
но об  этом
говорить нельзя
это является
священной тайной
рода.







    .   .   .

Твой долгий  сон
похож на   штору
которой  ты
от жизни  отгорожен
на эту ночь
до самого утра
и кажется
что ты на время умер
и видишь  мир
уже с небес высоких
где бог и ангелы
тебя под руки взяли
и  провожают
молча до земли.











   .   .   .

И очень жаль
что мало мы живем
вот быть  бы скажем
доброй черепахой
и жить  сто  лет к примеру
но  тогда бы
мы медленно ползли
и все носили
тяжелый панцирь
на своей спине
нет лучше щукой
у нее хоть зубы
и живет не меньше
и может даже съесть
кого-нибудь
а это иногда
большая радость
слоном не хочется
ведь он такой тяжелый
и виден всем  увы
издалека
а человеком  быть
почетно
но не сладко
он знает даже то
что знать не нужно
поэтому
так мало и живет.









   .   .   .

Обломки наших кораблей
лежат на берегу
куда мы  на них плыли
непонятно
под парусами
или даже без
или быть может
это лишь галеры
а мы на них гребли
и кто-нибудь с кнутом
стоял за нами
и хлестал нас
чтобы корабли
быстрее
берега достигли
но какого?





   .   .   .

Что мы от жизни
можем захотеть?
ведь это все равно
что высказать  желание
асфальту под ногами
чтоб мокрым стал
или сухим
чтоб  не шуршал
под  шинами машин
и чтобы нас любил
за то
что все мы его топчем
а он лежит под нами
и  молчит.

   .   .   .


   .  .   .

Изгибы  серых  будней
похожих  на  паутину  по  углам
а  рядом   -  отчаянная  толкотня
несметное  количество  острых  локтей
толпы  глаз  сливающиеся  во  всевидящее  око
лес  рук  вырубаемый  только  окриком
и  на  всех  манускриптах
отпечатки  огромных   указательных  пальцев
сначала  обмакиваемых  в  слюну
и   уже  после  этого  грозно  поднимаемых  вверх.

Тихо
тихо  сознании  шуршащем  как  опавшие  листья
душа
несмело  выходит   на  покрытую  хмурыми   лужами   дорогу     времени
и  ждет   ждет   
сына  наверное  внука.

А  свет   в  открытой  настежь  двери
оставленной  за  сгорбленной  спиной
иронический
зовущий  только  к    вязкому   долгому  сну
и  даль  неохватна  для  глаза
и    царство    немого  простора   вокруг  безутешно
как  те  паутинки  сплетения  чувств   те  слова
которые   жалобно  шепчутся  рядом
не  зная  исхода.








   .   .   .

Я чувствую
что оторвался от земли
и стал намного легче
листьев
которые срывает ветер
в октябре
и легче пуха тополиного
в июне
и может легче
даже облаков
что вновь плывут по небу
вереницей
как старые и добрые
друзья
как будто я
вдруг превратился
в лучик света
бегущий поутру
в саду
и заставляющий  сверкать
все капельки росы
на каждой
самой маленькой  травинке.





   .   .   .

Откуда такая свобода
творить все что  хочешь
вокруг
и снег превращать
снова в лужи
и день превращать
снова в ночь
луну одевать в облака
будто бы
в подвенечное платье
и музыку нежной любви
незаметно включать
на рассвете
когда так волшебно поют
в твоем старом саду
незнакомые птицы
которые знают
что счастье
вошло в твою жизнь
и открыло
заветную дверь.





   .   .   .

Досталось так много любви
и весеннего света
что их невозможно уже
на руках унести
в свою жизнь
оставлю  немного
на  тихой поляне зеленой
немного -  у синей реки
и немного - в далеком лесу
туда ведь  бывает
приходят
совсем одинокие люди
и пусть у них будет
частица вот этого  света
и этой любви
той что есть у меня.







   .   .   .

Кто придумал мне мир
полный яркого света
словно всюду зажег фонари
среди ночи
и стало светлее
чем днем
и на свет пришли все
кто когда-нибудь
жил на земле
и любил хоть кого-то
и верил
что любовь
превращается в свет
поднимается в небо
и становится музыкой
вечной души.








   .   .   .
Я живу в облаках
в своем замке воздушном
он не может
вернуться на землю
оказаться опять
среди темных лесов
его в небо уносит
но в нем хорошо оставаться
будто бы на вершине
незримого мира
и почувствовать вдруг
как жить стало легко
словно сам проплываешь
по синему небу
на крыльях
и вокруг видишь только
сияющий свет.








   .   .   .

Разлили во дворе сегодня
кашу манную
дурные повара
она такая белая
как снег
и есть ее нельзя -
она давно остыла
электрики безумные
фонарики зажгли
на трубах и на башнях
они играют вечно
в новый год
и вокруг видят ночью
одни елки
без игрушек
ну а влюбленные
придумали нам реку
в городе вечернем
в которой можно
утопиться от любви
неразделенной
безответной
той что ждет
обычно небо звездное
от маленьких людей
под ним
растерянно  стоящих
разинув в восхищенье
свои рты.




   .   .   .
Нет я не обеспечивал
восторгов
и хлопанья в ладоши
на похоронах
когда цветов
намного больше
чем на свадьбе
и в церкви
изумительно поют
я обеспечивал
один лишь траур ночи
в которой все возможно
в темноте
и тени превращаются
в сиделок
у изголовья тех
кто уже умер
и ждет своих
грядущих  похорон.



   .   .   .
Тебе  было приятно
из воздуха  вылепить мир
в котором  конечно же
есть и счастливое солнце
и звезды  живые
и луна в нем
все грезит о ласках
ночами
о нежной любви
и как мальчики в белом
приходят к постели
рассветы
и девчонки
как бабочки
пляшут в саду
над цветами
и доносится музыка чудная
издалека
словно бог
на  таинственной   скрипке
исполнил сонату  любви
среди шума листьев
волшебного рая.




   .   .   .

Я остаюсь
в краях любви
там где бывают
дивные рассветы
в садах цветут волшебно
все цветы на свете
и птицы удивительно поют
и кружат голову
чудесные закаты
и там я нахожу
все что искал
восторги
бесконечных поцелуев
и серебро
чарующих мгновений
и россыпь
упоительных утех.






   .   .   .

Я в своем доме
прячу целый мир
и под подушкой
храню звезды золотые
луну счастливую
целую по ночам
и с солнцем по утрам
играю в прятки
и на окне моем
всегда цветут цветы
такие же как в поле
голубые
и девушки красивые
приходят
любить меня
как любят  эту жизнь.







   .   .   .

И все таки что-то
меняется в мире
невидимо
словно в нем бродит
колдун
и взмахнув своей палкой
волшебной
подменяет
горящие звезды
и меняет любовь
на другую
ту которую
ты не видал
и приводит
к заветной поляне
где чудесное счастье
лежит
в колдовском своем
бледном сиянье
рядом с ним
превращается все
в голубые цветы
и растут они
прямо до самого неба
чтобы там
стать таинственной частью
его синевы.



   .   .   .

И ты все время ждешь
дождя среди зимы
и снега жарким летом
и шалостей от старости
глубокой
в невинном детстве
упоительном любви
и удивляешься
что этого не видишь
и ищешь тех
кто в этом виноват
и обижаешься на жизнь
как обижается ребенок
на свои игрушки
за то что они с ним
не говорят
а лишь лежат
недвижно на полу
красивые
но слишком неживые
чтоб стать его друзьями
навсегда.





   .   .   .

И что теперь?
вид из окна банален  -
видны одни деревья и кусты
да клочья облаков
и сморщенное небо
с лучами солнца где-то на краю
а вместо удивительного -
прочерк
тропинки скользкой поперек двора
и скоро - снова дождь
и холода и осень
где серость дней
как будто серость крыс
мы ничего у господа не просим
а он не предлагает....
и повис
воздушный шарик лопнувшего счастья
как тряпка
только я его опять
когда-нибудь найду в ногах у лета
и поцелую.
и возьму домой
и снова положу на подоконник
перед распахнутым в мир солнечный окном.


    .   .   .

Белые перья снега
лежат вповалку
на  голой земле
это белые птицы
летели  куда-то
и их потеряли
и теперь
они  скоро растают
бесследно
вместо них
будут серые  лужи
лежать и смеяться
глупым смехом
таким же
как серые мыши
смеются
прибежавшие к дому
с высокого неба
откуда их ангелы  гонят
всегда по утрам..






   .   .   .

Как все зимой пустынно
тихо голо
укрыто простыней
как будто бы
под ней
лежит покойник
и его  скоро
тихо  унесут
к могиле  на носилках
закопают
и не поставят
даже и креста
среди бескрайнего
тоскующего поля
где днем и ночью
лишь  метет пурга.









   .   .   .

На улице пустой
бродили сны
в обнимку
и смеялись
а я  смотрел на них
печально из окна
окно было открыто
колыхалась
за ним
волнующая   ночь
и тишина
как девушка
которую ты любишь
улыбалась
и все это казалось
просто чудом
которого  вообще
не может быть.







   .   .   .

И кто придет
давно уже ушел
и кто найдет
давно все потерял
и кто получит
у того отняли
и будет  так
всегда
на белом свете
а почему
не ведает никто.




   .   .   .

Тьма танцует  томительно
медленный танец
кружатся черные тени
целуясь
фонари
свои желтые шляпы
швырнули
на   мокрый  асфальт
и молчат
и не слышно шагов
вдалеке
ночь
как  старый колпак
звездочета
накрывает весь мир
лишь одна телебашня
пронзила  ее
своим острым копьем
словно древний
воинственный всадник.





   .   .   .

Если откроешь дверь
то чудом попадаешь
в море
где рыбы плавают
вокруг тебя
если окно откроешь
улетаешь в небо
и рядом облака  окажутся
как шапки снега
где-нибудь в пустыне
а если же
останешься один
в своей любимой комнате
то станешь вновь
часами на стене
которые отсчитывают
время жизни
хотя его не видят
никогда.





   .   .   .

Так много лет
проходит мимо нас
они похожи
на прохожих
на улице пустой
на путников
с проселочной дороги
на странников
с котомкой за плечами
и все идут куда-то
и идут
а мы стоим
и провожаем их
и машем им руками
нам так больно
когда они уходят
навсегда.







   .   .   .

Билет на счастье
выдан не тебе
но ведь зато
ты никуда не едешь
ты остаешься
просто сам собой
таким как был
плохим или хорошим
и будешь жить
и видеть это мир
и в нем тебе
уже не угрожает
ни счастье
ни несчастье
ничего
ведь ты
сам по себе
на белом свете.





   .   .   .

Мы становимся старше
а кто-то
становится младше
молодеет
и юность  его
уже вновь впереди
он опять
ходит в  школу
и учит уроки
почему?  -
мы не знаем
быть может он любит
всегда и во всем
возвращаться назад.





   .   .   .

Как много  странностей
капризов у зимы
то заморозит
все вокруг
то превратится в лужи
на панели
и вместо неба
будет простыня
она нависнет  низко
над домами
как будто там
давно стоят кровати
и кто-то спит на них
мертвецки пьян
и ничего не помнит
что с ним  было
куда он шел
и как сюда попал.






   .   .   .

Пробегают
часы и минуты
во тьме
словно серые
юркие мыши
и грызут они сыр
нашей маленькой жизни
 в углу
их никак не поймать
и нельзя  их
ничем напугать
останется
лишь  только молчать
всю холодную
долгую  ночь
ту которую  мы
в этом мире  с тобой
проживем.


   .   .   .
Я прохожу
сквозь стены
и дома
и поперек огромных
шумных улиц
незаметно
и в комнату вхожу
через окно
не разбивая стекол
ранним утром
и кто же я -
и сам я не пойму
быть может свет
а может
просто ветер
но как же я
сквозь стекла
проникаю
и как сквозь стены
ночью прохожу…
и сам не знаю
но люблю свой мир
в нем все бывает
или уже было
и можно прокатиться
на луне
как на веселой тройке
с бубенцами
и стать волшебником
каких уже и нет
смеясь
творящим чудо
рядом с вами
как фокусник
подкидывая шляпу
вдруг вынимает
из нее кота
и кот мяукает
на русском языке
а после долго
кланяется людям.




   .   .   .
Не замечаешь ты
что снежная зима
и ночи долгие
а дни теперь короче
ведь на часах твоих
всегда июль
и так тепло вокруг
как будто солнце
висит под потолком
воздушным шаром
и жарко светит
только для тебя
и у тебя во всем
своя игра
выигрываешь -
только ты и время
которое уже
нельзя потратить
забыть
или же просто
потерять
оно твое
теперь уж навсегда
кружит по комнате
как радостная птица
и никуда
не хочет улетать
но не умеет
и остановиться.


   .   .   .
Мы можешь
перевоплотиться
в цветок и в птицу
в бабочку ночную
и в доброго
зеленого жука
и жить недолго
но не умереть
а превратиться
в что-нибудь иное
в весну священную
шумящую ручьями
и в золотую осень
в октябре
и в сказочника старого
в халате синем
со звездами огромными
на нем
которые вчера
упали с неба
и вот теперь
горят на том халате
своим неистовым
космическим огнем.




   .    .   .
В конце концов
я остаюсь с тобой
земная жизнь
веселая и злая
и нежная
как милая девчонка
и строгая
суровая как мать
что может
кого хочешь наказать
если он будет
очень непослушным
и изменить ее
уже нельзя
пускай земля
и движется обратно
по кругу
вокруг солнца
так как будто
нарочно
возвращается назад
мы все равно
все так же
будем жить
оставшись как и прежде
молодыми
ведь время снова
пролетает мимо
нас не касаясь крыльями
ничуть.




   .   .   .
И когда выхожу я
к широкой реке
то мне кажется в ней
не вода уплывает
а счастье
и когда я смотрю
на поверхность
большого пруда
и в ней вижу
далекое небо
я как будто бы чудо
своими глазами увидел
прямо рядом с собой
в тишине
и когда ты приходишь
ко мне
то мне кажется
что ты волшебница
в белом
взлетающем платье
под которым таятся
одни чудеса.


   .   .   .
Астрономы все думают
о звездах
моряк все время
представляет море
и о футболе
видит сны вратарь
а ты не думаешь
вот просто ни о чем
и ни о том
что может
будет завтра
и ни о том
что пережил вчера
ни о далеком небе
и луне
ни о земле
лежащей под ногами
и раньше думал
часто о себе
а вот теперь
и о себе забудешь
чтобы остаться
в мире просто так
а после рассказать
об этом людям.



   .   .   .
Я сам себе заколдовал
отсутствием желаний
куда-нибудь спешить
и что-нибудь решать
и уговаривать кого-то
очень долго
и соглашаться
и не соглашаться
а повторять
таинственно свое…
и всего этого
нет рядом
в моем мире
он как из воска
вылеплен с утра
и вот таким
остался на весь день
и может завтра
будет тем же самым
похожим
на простое отраженье
в огромном зеркале
и неба голубого
и легких белых
милых облаков.


СВЕДЕНИЯ ОБ АВТОРЕ:
Носов Сергей Николаевич. Родился в Ленинграде ( Санкт-Петербурге) в 1961-м году. Историк, филолог, литературный критик, эссеист и поэт. Доктор филологических наук и кандидат исторических наук. С 1982 по 2013 годы являлся ведущим сотрудником Пушкинского Дома (Института Русской Литературы) Российской Академии Наук. Автор большого числа работ по истории русской литературы и мысли и в том числе нескольких известных книг о русских выдающихся писателях и мыслителях, оставивших свой заметный след в истории русской культуры: Аполлон Григорьев. Судьба и творчество. М. «Советский писатель». 1990; В. В. Розанов Эстетика свободы. СПб. «Логос» 1993; Лики творчестве Вл. Соловьева СПб. Издательство «Дм. Буланин» 2008; Антирационализм в художественно-философском творчестве основателя русского славянофильства И.В. Киреевского. СПб. 2009.
Публиковал произведения разных жанров во многих ведущих российских литературных журналах - «Звезда», «Новый мир», «Нева», «Север», «Новый журнал», в парижской русскоязычной газете «Русская мысль» и др. Стихи впервые опубликованы были в русском самиздате - в ленинградском самиздатском журнале «Часы» 1980-е годы. В годы горбачевской «Перестройки» был допущен и в официальную советскую печать. Входил как поэт в «АНТОЛОГИЮ РУССКОГО ВЕРЛИБРА», «АНТОЛОГИЮ РУССКОГО ЛИРИЗМА», печатал стихи в «ДНЕ ПОЭЗИИ РОССИИ» и «ДНЕ ПОЭЗИИ ЛЕНИНГРАДА», в журналах «Семь искусств» (Ганновер), в петербургском «НОВОМ ЖУРНАЛЕ», альманахах «Истоки», «Петрополь» и многих др. изданиях, в петербургских и эмигрантских газетах.
После долгого перерыва вернулся в поэзию в 2015 году. И вновь начал активно печататься как поэт и в России и во многих изданиях за рубежом от Финляндии и Германии, Польши и Чехии до Канады и Австралии - в журналах «НЕВА», «Семь искусств», «Российский Колокол» , «ПЕРИСКОП»», «ЗИНЗИВЕР», «ПАРУС», «АРТ», «ЧАЙКА» (США)«АРГАМАК», «КУБАНЬ». «НОВЫЙ СВЕТ» (КАНАДА), « ДЕТИ РА», «МЕТАМОРФОЗЫ» , «ЛИТЕРА НОВА», «ГРАФИТ», «ЛИТКУЛЬТПРИВЕТ!», «СОВРЕМЕННАЯ ВСЕМИРНАЯ ЛИТЕРАТУРА» (ПАРИЖ), «МУЗА», «ИЗЯЩНАЯ СЛОВЕСНОСТЬ», «НЕВЕЧЕРНИЙ СВЕТ, «РОДНАЯ КУБАНЬ», «ПОСЛЕ 12», «БЕРЕГА», «НИЖНИЙ НОВГОРОД». «ДЕНЬ ЛИТЕРАТУРЫ» и др., в изданиях «Антология Евразии», «АНТОЛОГИЯ РУССКОЙ ЛИТЕРАТУРЫ ХХ1 ВЕКА». «ДЕНЬ ЛИТЕРАТУРЫ», «ПОЭТОГРАД», «ДРУГИЕ», «КАМЕРТОН», «АРТБУХТА», «ЛИТЕРАТУРНЫЙ СВЕТ», «ДЕНЬ ПОЭЗИИ» , «АВТОГРАФ», «Форма слова» и «Антология литературы ХХ1 века», в альманахах « НОВЫЙ ЕНИСЕЙСКИЙ ЛИТЕРАТОР», «45-Я ПАРАЛЛЕЛЬ», «ПОРТ-ФОЛИО»Й (КАНАДА), «ПОД ЧАСАМИ», «МЕНЕСТРЕЛЬ», «ИСТОКИ», «БИЙСКИЙ ВЕСТНИК», «ЧЕРНЫЕ ДЫРЫ БУКВ», « АРИНА НН» , «ЗАРУБЕЖНЫЕ ЗАДВОРКИ» (ГЕРМАНИЯ), «СИБИРСКИЙ ПАРНАС», «ЗЕМЛЯКИ» (НИЖНИЙ НОВГОРОД) , «КОВЧЕГ», «РУССКОЕ ПОЛЕ», «СЕВЕР», «РУССКИЙ ПЕРЕПЛЕТ», «БАЛТИЙСКИЙ БЕРЕГ» (КАЛИНИНГРАД), «ДАЛЬНИЙ ВОСТОК», «ЛИКБЕЗ» (ЛИТЕРАТУРНЫЙ АЛЬМАНАХ), в сборнике посвященном 150-летию со дня рождения К. Бальмонта, сборниках «СЕРЕБРЯНЫЕ ГОЛУБИ(К 125-летию М.И. Цветаевой), «МОТОРЫ» ( к 125-летию со дня рождения Владимира Маяковского), «ПЯТОЕ ВРЕМЯ ГОДА» (Альманах стихов и прозы о Любви. «Перископ»-Волгоград. 2019), «Я ДУМАЮ. ЧТО ЭТО ОТ БОГА…» ( Сборник стихотворений современных авторов к 80-летию Иосифа Бродского. «Перископ- Волга». 2020 ) и в целом ряде других литературных изданий.
В 2016 году стал финалистом ряда поэтических премий – премии «Поэт года», «Наследие» и др.
Является автором более 18-ти тысяч поэтических произведений. Принимает самое активное участие в сетевой поэзии.
Стихи переводились на несколько европейских языков. Живет в Санкт-Петербурге.