Хрустит трава,
И льётся дождик,
Тропа заросшая поёт,
О том, как сей лесной дорогой
убитых резали как скот.
Как громко пел красноармеец,
Гимн Красной Гвардии своей,
Как чрез часы его останки,
Нашли средь сосен и елей.
О том, как белокуры бл*ди,
Спасались ласкою на ночь,
И словно в оголтелом стаде,
Везде дающая им дочь.
Вопит природа, небо плачет,
Дорога тёмная ведёт,
По сей же день людей иначе,
Так было, будет, так всегда.
<март 2019>
Память
© Copyright: Дмитрий Ворон 3, 2020
Свидетельство о публикации №120120507207
Свидетельство о публикации №120120507207
Рецензии