Коптильня

Сидеть на крылечке нет толка.
За дело... хотя - чуть простыл.
На яблочных веточках долго
Я дикую утку коптил.

Добыл за курьёю во вторник:
Из тозовки бах - и каюк.
Вообще-то, живу, как затворник, -
Подальше от всяких пьянчуг.

На улице осенью - слякоть,
Кап - капли с подгнивших застрех.
Подворье, заплот и собака...
Подальше, подальше от всех.

Где люди, -
всегда много фальши,
Улыбок кривых на губах.
И утка кричала: «Подальше...»
Когда я из тозовки - бах.

Короткое сгинуло лето.
В грудине утиной прострел.
От запаха яблочных веток
И духа коптильни сомлел.

Проверил я лапчатоногу.
Кхы-кхы - вот немного простыл.
Подумал: «Поближе бы к Богу...»
Подумал и сразу забыл.

Потом посидел у коптильни.
На крышу взглянул: «Эх, гниёт.
Гниёт, но не то чтобы - сильно.
Наверное, выдержит год».

Конёк серой крыши засижен,
Крылами хлоп-хлоп - голубок.
«Подальше, - шепчу я, - поближе...»
И щупаю уточки бок.