Мир застыл, тяготясь от оков.
Утопая в море бессилия,
Люди ждут своего Вергилия,
Чтобы вынести девять кругов.
В каждом есть персональная боль.
Грешных душ навеки хранилище.
Там страдают те, кто в чистилище
Не прошли роковой фейсконтроль.
Ну а те, кто ещё на Земле,
Всё грызутся, будто бессмертные.
Как тела пустые, инертные
От светила укрылись во мгле.
Каждый вроде бы счастлив и рад,
Порождая разврат, насилие.
Но на всех не хватит Вергилиев...
Люди выберут собственный ад.
Вергилий
© Copyright: Глуховский Александр, 2020
Свидетельство о публикации №120120505113
Свидетельство о публикации №120120505113
Рецензии