прописка

Посыпал снег, запахло чем-то так,
что хочется на улицу, как прежде,
и в продуктовом, вынув четвертак -
вот этого и этого нарежьте.
И эту вот бутылочку беру.
не надо сдачи - бросить продавщице.
Затарился, пора и ко двору.
А снег в окно пролезть зачем-то тщится.
Чем пахнет он? Окошко приоткрыв,
пытаюсь вспомнить, но не понимаю,
откуда взялся утренний порыв
бежать куда-то. Улица прямая
приветствует пришедший снегопад -
летящее, мятущееся войско.
На улицу, пока другие спят,
кассирше, соблазнительной и свойской,
оставить сдачу, мило поболтав,
как будто два героя в мелодраме.
Синичьи дрязги в несколько октав,
разносятся над сонными дворами.
Как пахнет первый снег... Но чем? Вопрос.
И тут совсем случайно вспомнишь - бинго!
почти смешно, почти что не всерьёз -
так пахла в раннем детстве аскорбинка.
О, белая кружащаяся прыть
снежинок, оседающих на веки,
позволь мне выпить или покурить,
позволь не усомниться в человеке,
случайном встречном. Есть тут кто живой?
Подарок свыше, вдумчивый и редкий?
Лишь белый снег над белой головой,
лишь белый снег, да птичьи оперетки.
Да запах, да зима, да трескотня
синичьего, разбойничьего писка...
И время, что туда ведёт меня,
где не нужны ни паспорт, ни прописка.