Как же хочется порою взять ножницы
И нарезать ломтиками черное небо.
Барахтаясь веселее утопленницы,
Кричать о том, что я вовсе не был.
Ножом отрезать пуповину счастья,
Причмокивая: "Все равно понарошку".
Наступит черед, и придут ненастья.
Сегодня еще сидишь у окошка
И ждешь, ждешь чудного мига,
Не забывая при этом кланяться.
Как вдруг - очередной горемыка.
И свет теперь никогда не появится.
Однажды утром мне показалось,
Что я приобрел свободу.
Я умер? Нет, ведь что-то вращалось.
И снова как глядел в воду.
Как по мне, так лучшее место для смеха -
На собственных похоронах.
Быть может, в конец, быть может навечно,
Быть может, как было во снах.
Нет!
Ясен ответ.
Рано.
Точка.
Быть может, если не годен я,
Возьмете моего сыночка?
Роились мысли в головном капкане,
Времири Хлебникова осели, иссохли.
И даже в идеальном мышином государстве
Все мыши со временем сдохли.
***
© Copyright: Герман Шафир, 2020
Свидетельство о публикации №120120504847
Свидетельство о публикации №120120504847
Рецензии