Я к вам пишу, чего же боле,
Что я могу ещё сказать,
Слова, в мозгах блуждав дотоле,
Несут волнения печать.
Весьма волнителен, поверьте,
Мне ваш вердикт с недавних пор,
Вопросом "жизни или смерти"
Аплодисменты иль укор.
Ваш отзыв мне, как ветер странствий,
Наполнит парус кораблю,
Лишь обвинений в дилетантстве
Читать, признаться, не люблю.
Ведь так бывает зачастую,
Прочтя стихи, чтоб, может быть,
Решать, где ставить запятую
"Помиловать нельзя казнить".
Прошу тебя, поэт пристрастный,
Будь благосклонен и терпим,
Отрадным брежу ежечасно
Одним лишь отзывом твоим.
И вот стою, дитя Терсита*,
Среди стихов бескрайних нив,
Со слёзной просьбой, нарочито
В мольбе колени преклонив.
Пусть слог стихов не архикрут, но
Не поскупись, поэт-собрат,
Ах, обмануть меня нетрудно,
Я сам обманываться рад.
*Терсит - в греческой мифологии злоречевый и дерзкий урод, неугомонный крикун.
Моему читателю, или Страсти по Пушкину
© Copyright: Виктор Потапенко, 2020
Свидетельство о публикации №120120504819
Свидетельство о публикации №120120504819
Рецензии