Опять болит голова,
виски
ужасно
ломит.
За окном темнота,
в окно
равнодушно
смотрит.
Над головой тишина,
струной
больною
ноет.
И опять нету сна;
мысли
хоровод
водят.
Можно сойти с ума,
какая
порой
ерунда,
в голову приходит.
В муках дождавшись утра,
выхожу
никакой
из дому.
И на крыльце застыв,
хватаю
ртом
воздух.
Голову обнажив,
опускаю её
в холод.
Мягкий снег летит,
боль
понемногу
уходит.
Возвращаясь в жизнь,
в сад
иду
голый.
Звенит, стоит немота;
лишь писк
синицы
звонкий.
Небо в тучах до дна,
не пропускает
солнца.
Тревожно молчат провода,
на столбах
одиноких.
Телеграмма по ним пришла,
с сообщением
срочным:
"Осень сегодня ушла.
В полночь."
Т Ч К.
Дата: 1 декабря.
Вот почему мне так плохо.
Я любил тебя, осень,
а ты ушла.
Но ты же вернёшься,
Да ?!
У меня же
осенний возраст,
Как же мне
без тебя -
без тебя я
просто
сдохну.
Плохо мне
© Copyright: Иван Киппес, 2020
Свидетельство о публикации №120120503133
Свидетельство о публикации №120120503133
Рецензии
Ваня, спасибо за самобытность, потому что не знаю с кем тебя сравнить. Может быть с Маяковским? Но всё же нет! Это твоё, личное. С уважением, продолжай в том же духе
Владимир Люков 26.08.2021 17:01 • Заявить о нарушении
Владимир Люков 26.08.2021 17:01 • Заявить о нарушении
Володя, ты верно заметил: самобытности девать некуда. Спасибо.
Иван Киппес 12.09.2021 09:22 Заявить о нарушении
Иван Киппес 12.09.2021 09:22 Заявить о нарушении