бьют
Бьют в медное литьё из недостроя
Покровского. Укутали в набат
Многоэтажек спутанный парад,
Замёрзший зА ночь, бредящих весною
В день номер триста сорок на краю
Земли,
где дальше бЕрега лишь небо
Во все зрачки намокшие краю
Себе я
и подманиваю хлеба
Крошинками летателей морских,
На птичьем на своём издавших спичи
О ярком солнце и своей добыче,
О празднике остаться здесь в живых.
9:15 5.12.20
Донбасс
© Copyright: Евгений Сенсуалис, 2020
Свидетельство о публикации №120120502967
Свидетельство о публикации №120120502967
Рецензии