Когда в стремлениях померкла
Окраска праздничных тонов,
Когда достаточно слов клерка, –
Намёк на теневой покров.
Стучите прошлого копыта,
Шипи разлитая мечта,
Гордись остатками до сыта,
Усни, летавшая метла.
Приснится, может быть, потеха
Из ступы выпавших голов…
Внизу, возможно, не до смеха.
Накинь на грустное покров.
И посвистом души желаний,
Живущих даже под крестом.
Смахни намёки всех терзаний,
Во сне нам спой о сём, о том.
И посвистом души желаний
© Copyright: Борис Останков, 2020
Свидетельство о публикации №120120408896
Свидетельство о публикации №120120408896
Рецензии