Сажа

Нет, не лажа эта сажа,
Что для краски лишь годна.
Нет ужаснее пассажа,
Потому что печь одна.

Жизнь – сплошные именины,
Только правда в ней груба.
Что там с лёгкими моими?
Почернели, как труба.

Факты все бескомпромиссны,
Вроде батина ремня.
И такие нынче мысли,
Как и факты, у меня.

Ладно, пусть болит лодыжка,
Поболит и заживёт.
А когда томит одышка –
Опасаюсь за живот.

Я вдыхаю носопаткой
Безнадёжный оптимизм.
Ну, а кто-то под лопаткой
Выковыривает жизнь.

Знаю я такие когти,
Я их не переношу.
Потому кусаю локти,
Ни один не укушу.

В тупике зубные феи
У копчёного стекла.
И на бронхи и трахеи
Эта сажа налегла.

Не пижоньте, жизнелюбы,
Кто циничен и речист.
Никакой на эти трубы
Не найдётся трубочист.

Были лёгкие – и на вот,
Как повесточка на суд.
Может быть, уже нокаут:
Упаду и унесут.

Я хожу ещё по свету,
Не остыла вроде кровь.
И с опаской сигарету
Я закуриваю вновь.

Вы её сурово бросьте,
Никакого хи-хи-хи!
Пусть себе Григорий Остер
Пишет вредные стихи.

Я уже писать не буду,
Эту гадость воспевать.
Ну, а ежели убуду –
То на что же уповать?

На прощение господне
По отдельным по фронтам.
Да, не весел я сегодня,
Если завтра – не фонтан.

А грехи, поверьте, тяжки
На душе и в голове.
А у смерти – две затяжки
Напоследок. Только две.

2020