Не знаю, чем теперь гордиться,
теряем, что ни говори:
деревни, школы и больницы,
и что-то светлое внутри…
Смотрю на дым лесных пожарищ,
поля, заросшие сосной…
И каждый с каждым не товарищ,
и каждый каждому – чужой.
Боимся правды, личных мнений,
не дай, Бог, что сказать при всех,
всё меньше ярких откровений,
страх за себя – наш тяжкий грех.
Истосковались наши души
по прежней жизни этих мест!
Расплата нам за равнодушье,
тяжёл на шее Божий крест.
Как Божий день, всё очень просто:
сегодня, завтра промолчать,
а послезавтра будет поздно
и сложно что-либо менять
Людей деревни растеряли,
всё, что имели и могли...
За эти земли воевали,
а от реформ не сберегли…
Пустые избы, двери настежь,
Белова некому читать
о жизни нашей и о счастье,
и по ночам не можешь спать…
Да чёрт бы с ним на боль и муки,
бывало кризисов и бед…
Но что же мы оставим внукам,
кто мне на это даст ответ?
В день памяти Василия Белова
© Copyright: Кириллов Николай, 2020
Свидетельство о публикации №120120402996
Свидетельство о публикации №120120402996
Рецензии