осенний бром

Проходит всё, пройдёт и это.
читаю древнего поэта,
саднит и колет под ребром.
Снаружи - дождь, осенний бром,
деревья, согнутые ветром,
изгиб трамвайного пути.
Но изменений нет при этом
в реале и в сети.

Поэт наскучил, хмуря брови,
считаю бывшие любови -
сегодняшних всё нет, как нет.
Досадно виснет интернет,
строка оборвана по лени -
всё неизменно и сейчас.
Никто не ищет впечатлений -
жить как бы, изловчась.

Синицы сало рвут на нитке,
проходит всё - любовь и Шнитке,
Вийон, Верлен, любимых тьма,
проходит горе от ума.
В окне - фасад листом бумаги,
ещё не тронутый пером.
А вот и снег, пушистый, мягкий -
всё тот же самый бром.

Что было - будет. Между нами,
зима, больная временами,
где я пишу, читаешь ты,
где всё, что было до черты.
И бром, замёрзший в чашке лужи,
открыл бы окна - было б лучше,
но сырость, снег и сквозняки...
Ах, женщина, не нужно брома,
зачем вздыхаешь так нескромно,
ведь изменений - никаких...