Страничка бытия
Хотя я не был хулиганом;
Был скромным малым, без обманов,
Носил обычное пальто,
Убили чистым и не пьяным,
С душой простой, как решето.
Убийцы с говорком из местных,
(в заказ работали они),
Любили ночи, хуже - дни;
Ночами забавлялись тесно,
А днями прятались в тени,
На людях выглядели честно.
Глаза и лица всех запомнил,
И смог бы сразу описать,
Поступки каждого назвать,
Вплоть до корыстных или злобных.
Да разве в этом благодать,
Когда их души грязью полны?
Они, сомкнувшись в круг, кричали,
Что я – неведомый поэт
Провозглашал на целый свет
Большой страны её печали,
А бедным подавал совет,
Когда богатые рычали.
У них пощаду не просил,
Держал удары «саламандра»,
Как сок березовый из марта,
Так кровь из носа, молча пил.
А зло куражилось с азартом,
И не жалело грубых сил.
Меня убили за слова,
За то, что я любил кого-то,
И не хотел, чтоб с идиотом
Дружила чья-то голова.
Но такова у них работа-
Им кровь чужая не нова.
…………………………
А, впрочем, нет, не умер я.
И через муки, и везенья
В моей душе стихотвореньем
Открылась «Книга Бытия».
А с ней утратила значенье,
Теперь уже и смерть моя. Май 1984 г.
Свидетельство о публикации №120120402719