Страничка бытия

Меня   убили ни за что,               
Хотя  я не был хулиганом;               
Был скромным малым, без обманов,
Носил  обычное пальто,
Убили чистым и не пьяным,
С душой простой, как решето.

Убийцы с говорком из местных,
(в заказ работали они),
Любили ночи, хуже - дни;
Ночами забавлялись тесно,
А днями прятались  в тени,
На людях выглядели  честно.

Глаза и лица всех запомнил,
И смог бы  сразу  описать,
Поступки  каждого назвать,
Вплоть до корыстных или злобных.
Да  разве в этом  благодать,
Когда их души грязью полны?

Они, сомкнувшись в круг, кричали,
Что  я – неведомый  поэт
Провозглашал на целый свет
Большой страны её печали,
А бедным подавал совет,
Когда богатые рычали.

У них пощаду не просил,
Держал удары  «саламандра»,
Как сок березовый из марта,
Так кровь из носа, молча пил.
А зло куражилось с азартом,
И не жалело грубых сил.

Меня убили за слова,
За то, что я любил кого-то,
И не хотел, чтоб с идиотом
Дружила чья-то голова.
Но такова у них  работа- 
Им кровь  чужая не нова.

  …………………………
  А, впрочем, нет, не умер я.
  И через муки, и  везенья
  В моей душе стихотвореньем
  Открылась «Книга Бытия».
  А с ней утратила значенье,
  Теперь уже и смерть моя.         Май 1984 г.               


Рецензии