Груз 200

В этот пасмурный день осенний,
Что дурные навеял вести,
В платье черном, встав на колени,
Мать рыдает над грузом двести.

Причитая, целует крышку
И на небо глядит с тревогой:
Боже, что там с моим сынишкой
И какой он пошел дорогой?

Никогда еще так пустынно
Не бывало в душе ранимой
Словно все в ней самой остыло
И виски стали вдруг седыми.

Вот и плакать уж нечем стало,
А она все к гробу склонялась,
То молитвы свои читала,
То в истерике вновь металась.

Кто-то женщину взял под руки,
Попытался с колен поднять.
Но кому те ведомы муки,
Когда сына теряет мать?

Гроб поставили в кузов старый
Был на кладбище дан маршрут,
А несчастная вслед роняла:
-Не трясите его! Прошу!

И уже у глубокой ямы
Вновь прижалась к нему лицом.
- Ах сыночек, мой милый, славный,
На кого бросил нас с отцом?

Но немая прохлада цинка
Отвечала ей как в бреду:
Так решили война и финка,
И боец твой попал в беду.

И спустили тяжелый ящик
Закидали лопатой грунт.
А груз двести все чаще и чаще
Привозили с Афганских груд.

Сколько их по стране, солдаток,
Потерявших сынов, мужей?
А ведь вдовий их ад не краток.
Это мука их жизни всей!

©Ирина Семакина
2015