Это вязкое ничего,
Только боль и я,
Кто быстрее сдастся,
Кто сдаст меня?
Полусонный день
В полусне души,
Ночь зимой собою
Не дорожит.
Как три раза стук,
Только от меня,
Жизнь зажмет кулак,
Вот ирония.
Бесконечный круг,
Я бегу, смотри,
Бесконечность – боль,
А я в ней внутри.
Боль
© Copyright: Березовская Беата, 2020
Свидетельство о публикации №120120307756
Свидетельство о публикации №120120307756
Рецензии
