Настрогал поэт стихов,
Разбросал, - и был таков.
Подбирали штучки эти
Люди, взрослые и дети.
Был там маленький стишок,
Словно маленький смешок.
Был большой венок сонетов,
Словно справочник "про это"...
Вот лекарство от беды,
Как глоток живой воды.
Вот собранье всякой хмури
Для подпитки чьей-то дури.
Вот иконка, для души.
Эти - к чаю хороши.
Эти вас толкают в омут,
Так, что с ними даже тонут...
Есть такие, что в присест
Подобьют вас на протест.
Подбирали люди долго...
Жизнь текла, мелела Волга.
Постарел и наш поэт.
Был накормлен и одет.
Жил ни шатко и ни валко.
Огород, пленэр, рыбалка.
По стихам, что расковал,
Не особо тосковал...
Много ль в этой сказке смысла?
Как в ведре без коромысла.
Как в заборе без дыры,
Нету смысла до поры...
3.12.2020
Бессмыслица
© Copyright: Юрий Потапенко, 2020
Свидетельство о публикации №120120306222
Свидетельство о публикации №120120306222
Рецензии
