Писал художник на холсте,
То, что душа его просила.
Во всей нелепой прямоте
Смотреть пейзаж идёт кобыла.
Какая странная картина,
На ней не вижу я овса!
И потому скажу не длинно,
Всё средне, будто бы для пса.
А пёс пролаял: "Где же кости?"
Тут нету даже ни одной!"
И от собаки много злости
Терпел художник: лай да вой.
Так подходили все к картине,
Коза критиковала вслух.
Забыл художник и доныне
Какой была задумка, дух
Того прекрасного творенья,
И что хотел он рисовать?
Мы тоже до изнеможденья
Хотим других критиковать!
О, Боже, вынь из глаз мне "брёвна",
Ты изменяй характер мой!
Чтоб б правильно смотреть и ровно,
Не для кого не быть мне злой!
Писал художник на холсте
© Copyright: Ирина Владимировна Шершнёва, 2020
Свидетельство о публикации №120120305296
Свидетельство о публикации №120120305296
Рецензии