Поэт художник-фантазёр...

Иду тропинкой под прикрытием зонта…
А лес шумит, дождём краплёный…
И я пришёл сюда увы, не зря -
За вдохновением, – за стихом новым…

Слышится осенняя сюита ,
Пляшут в ней хрустальные дождинки,
И  муза уже ластится к душе,
Я ловлю в ладонь дождя слезинки…

Замерев, тихонько прислушаться,
И гобоя звук услышать можно.
Сопрано выстукивает зонту,
В травинках мокрых иду вельможно

Слышен голос самой нежной скрипки,
В речушке, от дождинок пузырьки,
Видно, мельтешат и лопаются
В диез-мажорном нежном звуке...

О! Сколько нот нам слышится лесу…
И шорохов, тонов, полутонов,
Звуков на листиках потаённых,
Простор расшит сусалью всех тонов

Улышала симфонию дождя
В альтовом гобое, ветра шорох.
Уже волнуется превосходя,
Убегает в видеоповторах
 
И сколько всего услышать может
Вдохновенная душа поэта,
В промозглости лесной... увы, сможет
Поэт достоен банкет-фуршета.

Вид красив дождливого Полесья,
Нет слов,… эмоций  не могу сдержать,
Кричу природе - ты слышишь, здесь я!
Готов сюжет! Да! Есть о чём писать!...