Тот безмолвный вечер - Гэлуэй Миллз Киннелл

Я возвращаюсь в тот безмолвный вечер,
когда мы лежали вдвоём и говорили так тихо,
как хлопья мягкого снега за окнами медленно
падали и возле самой земли рассыпались;
а в комнате пламя камина, как и всегда,
то умирало, то возрождалось, сжигая века
в виде поленьев, без треска; тот огонь горел до рассвета.
Покой сменил суету, только тогда мы уснули.
Добравшись домой, мы обернулись и бросили взгляд
на двойную лыжню, что тянулась от самого леса,
где с веток, задетых нами, падали шапки искристого снега,
так же быстро и тихо, как поцелуи украдкой,
и где меж деревьев звук «цик-цик-цик», как скрежет,
его издает колесо зажигалки, высекая искры из кремня,
которые, прежде чем умереть, рождают огонь,
поджигающий хворост, дымящий сначала,
но вполне для нас мирно и так одиноко-печально, 
и ещё - угадаем ли? - счастливо!
напоминая синицу.
Погружённые в снег, но не так, как стальные рельсы,
которым даже в раю не дано никогда встретиться,
наши лыжи бегут по полям, оставляя свой cлед тут и там
(поцелуй – остановка), как на грубом холсте бороздка.
Всё, что случилось здесь, это в-общем, реально больше,
чем только лишь следы наших лыж. Слова у нас наготове,
они с наших губ почти готовы сорваться и заткнуть рот тому,
для кого «цик-цик-цик» значит то, когда мы могли потеряться;
между «тогда» и «сейчас» у нас - долгий, долгий, долгий путь.
Итак, я возвращусь в тот тихий вечер, когда прошлое,
поистине, пыталось стать частицей будущего
по неким признакам, и свет двоится, сияя и искрясь во тьме,
как небо, обнимающее землю.

Galway Mills Kinnell (February 1, 1927 – October 28, 2014), USA