Ветер срывает листву.
Осень в больничном саду.
Тополь до неба возрос.
Счастье – извечный вопрос.
В сохлой верхушке – гнездо.
Жизнь здесь была по весне.
Через палаты окно
Что-то навеял он мне.
Высохшей кроной своей,
Серым большим колтуном.
Зелен ещё кое-где
В ярком убранстве таком.
Как обреченно на нём
Тонкие кисти висят...
Словно мужчина в своём
Возрасте под шестьдесят.
Осень нарочно свела
Счастья заведомый культ.
Вот эта жизнь и прошла.
Просто случился инсульт.
Культ счастья
© Copyright: Наталья Макаревич 2, 2020
Свидетельство о публикации №120120209008
Свидетельство о публикации №120120209008
Рецензии