Читал стихи, лет так этак…
созданных пятьдесят лет назад
или сто.
Все хотел понять, чем жили поэты,
и ничего из понятного не нашел.
;Все какое-то, в сравнениях сложенное,
через слово, мат, скрытый на жизнь,
боль и клюквенный сок,
для украшательства их стихотворного,
где вместо жизни – торжествующий шок.
;Однажды,
еще юный совсем, с вихрами,
над свободой дышащей голове,
я зашел со своими тремя стихами
в помещение муз и вершителей судеб поэтов,
– Казалось…
но нашел там,
под председательством какого-то апологета,
таких же как он алкашей.
;На том все и встало, в диковинной грации,
вырван из рта был «высший», «горний язык»,
и упавшая на пол, как могила, глубокая пауза,
выползла в улицу,
простонать светлому дню
сведенную в точку смятение
и удавившуюся горлом боль.
Поэтам 70-х
© Copyright: Сергей Олейниченко-Прохачёв, 2020
Свидетельство о публикации №120120207056
Свидетельство о публикации №120120207056
Рецензии