Булька

Вот вылетает прямо в дворик, лая.
лишённая каких-то милых черт,
собака  эта очень небольшая,
но сильная и злая, словно чёрт.

Хозяйка появляется чуть позже,
закуривает, стоя на крыльце,
она своей собаки злей и строже,
что на её читается лице.

Обходят дворик, все углы пометят,
на дерево взлетает Наткин кот,
из гаража выходит дядя Петя
и им, прогрев, машину подаёт.

Отъехали. И снова тишь и скука.
Коронавирус. Дохлые дела.
Скорей бы возвращалась эта сука
и лаем снова дворик развлекла.

Им карантин не писан, что ли, вот ведь
умеют, суки,  жить.… А нам, что ад!
А нас тот  Covid унижает, топчет
и даже убивает, подлый гад!

– Ша! Едут, едут! Щас концерт начнётся!
Скорей к окну, коль жив ещё и зряч!.. –
И всё же мир в их сторону качнётся,
когда узнаем, что хозяйка – врач!

И не простой, а главный!  Ей героя
сам Путин дал! В Кремле! И «ой», и «ах»!
И Булька – так зовут собаку! – втрое
похорошела прямо на глазах.

Вот выбегает в тесный дворик, лая,
и я за ней, верней сказать – мой взгляд! –
погладил бы кудлатую, лаская,
да сильная и злая, говорят.

И вновь гараж, и снова дядя Петя
машину подаёт. Её? Свою?
И многое, наверно, есть на свете,
что мы не ценим по незнанию…

30-11-2020