Тропа

К чёртовой матери!
Мысли позорные,
мысли трусливые,
чёрные , вздорные.
Злые у ночи глаза.
Очень морозно,опасно и горько.
Сколько таких ночей прожито? Сколько!
Не рассказать.
И потому надо тропку наметить ,
строчку сложить из живых междометий,
из существительных тех,
 что существуют,из быстрых глаголов,
чтоб обогнать в сердце раненый холод,
из прилагательных, смех
светом прольётся , наречия  встанут
ёлками , едут с горы мои сани,
снега заискрится мех.
Тропку торить в темноте и печали
трудно бывает только вначале,
после сама поведёт
в страны заморские, к солнечным пальмам,
к винам и песням,к музыке бальной,
к ветреной сини  высот.
К нежно-красивым цветам на полянах,
в знойные заросли, к дыму кальяна,
к сказкам забытым давно.

Где-нибудь возле почти полшестого
тропка исчезнет. Спрячется слово
ляжет на тёмное  дно.
Станет река моих мыслей прозрачна.
Белой сирени лёгкая пачка
радостным вздохом и сном
 вспыхнет за чёрным окном.