Прошёл последний летний день.
Распахнуто во двор окошко,
Уже не зацветёт сирень,
И по двору гуляют кошки.
Вся жизнь твоя в один момент
Мелькнула перед люстрой тусклой.
Зачем страдала столько лет?
Чтоб создавать шедевры чувством.
И вот последний эпилог:
Верёвка, стульчик, дверь закрыта...
В груди застыл обид комок,
Просвета в нем тебе не видно.
Ничто не может так убить,
Как повседневная усталость,
Как боль, которая тебе,
Без колебания досталась.
Нет сил творить, нет сил любить,
Нет сил терпеть свои невзгоды.
Нет сил забыть тебе о той,
Тобой потерянной свободе.
Вся жизнь, как будто календарь,
И на последней ты странице...
И тот волнующий февраль,
Тебе уже не будет снится...
Последний миг, последний вздох...
Последнее прости, из сердца,
А дальше, вечность, тишина...
К твоим стихам открылась дверце...
Посвящается Марине Цветаевой
© Copyright: Ирина Иваницкая, 2020
Свидетельство о публикации №120120109081
Свидетельство о публикации №120120109081
Рецензии