О житье-бритье

Когда не бреюсь – я грущу,
А кто правЫ – и пУсть уже.
Зачем я бороду ращу,
Пучки травы на пустоши?

Я ненавижу те клочки,
Впадая в непростительность.
И, зло сжимая кулачки,
Скребу с себя растительность.

Лишь  потому моё бритьё
Толчками к нелюдимости
Мрачит моё житьё-бытьё
Как акт необходимости.

И хоть исполню этот акт
Той бритвой, что не точится,
Но говорить, что «есть контакт»,
Как лётчику, не хочется.

Я не взмываю, не парю
Вдали земли с напарником.
И быть хотел бы, говорю,
Геолого-полярником.

Но у меня одна беда
По близости и дальности:
Не отрастает борода
Для веса и брутальности.

Побрил Россию Пётр – не сяк
Задор его, став модою.
А бритый русский так и сяк
Похож на бабу мордою.

Бородачи – они мужи,
Они мечта невестина.
А мне – сплошные муляжи
И миражи, естественно.

Переживая этот срам,
Себя я с кем-то путаю.
И снова бреюсь по утрам,
Но с ненавистью лютою.

А если некуда идти –
Я рдею прямо скулами.
И обрастаю, мать ети,
Как Гоби саксаулами.

2020