Прошу к столу

          Когда б вы знали, из какого сора
          Растут стихи, не ведая стыда,
          Как желтый одуванчик у забора,
          Как лопухи и лебеда.
                А.А.Ахматова

Мои стихи – мои учителя,
Бредут порой к перу невесть откуда,
Немытые, как грязная посуда,
Чтоб ими после занимался я.

Бывает, даже слов не разберёшь, -
Мелодий несуразица и ритмов.
Легко проспать приход их, но обидно,
Когда твой стих на сон чуть-чуть похож.

Затеплится мыслишка в голове,
Как бабочка, не знавшая про "фотик".
Красу убить быстрее, чем испортить,
Слегка отвлёкся и… большой привет!

Бывает, заползёт к перу строка,
Метафор тех не вспомню в лексиконе,
Но есть словарь, он статус узаконит,
Как на фасад - почётная доска.

Приходит неудобное словцо,
Размер не тот и рифмы не нашарить,
Как будто из мозгов скатился шарик,
Но ты его найдёшь в конце концов.

Всплывает дата, словно дел итог,
Как к дому приколоченная кровля.
Как будто состоялась рыбы ловля,
Зову гостей и подаю пирог!

1 декабря 2020 г.