Беда
Почти всегда,
Вдруг постучится в окно закрытое
Беда...
Ее не ждем порой мы этим временем,
Не ждем совсем,
Она же в сердце сквозным ранением,
Зачем?..
Она со всею бесчеловечностью
На рану соль,
Порой вручает она навечно нам
Боль...
И как от боли той убежать?
Вопрос.
И невозможно теперь сдержать
Слез...
И будет трудно сейчас сказать-
Жаль.
И будет вечной в глазах
Печаль...
1988г.
Свидетельство о публикации №120120105870