Порой мне грезится, что я большой писатель,
На деле я пера дарую таящему снегу росчерк,
Потом мне кажется, что я создатель,
Но лишь в свечном угаре я рифмую строки вместе с ночью.
А иногда мне думается будто я хранитель,
(Вот разве только тайн чужих),
Внутри вопль своей боли уберечь я не смогу,
И если вам угодно, я родитель,
Детей своих растративший на жизненном бегу.
Налейте сотку водки или двести кофе,
И буду я мыслитель и оратор,
Великий, но непризнанный ученый,
Но это для науки черевато.
А временами я глаголю про любовь
Давнишними, не мной придуманными фразами,
В надежде отыскать одну,
В которой что-то, как-то недосказанно.
А по-большому сч;ту...
Я мечтатель и на одной ноге здешней шантропой,
Нас всех закинул в этот двор создатель,
Но единицам дал возможность быть собой.
Кто я?
© Copyright: Ирина Рыбалка 12, 2020
Свидетельство о публикации №120120102702
Свидетельство о публикации №120120102702
Рецензии