Бумажность кожи

Ты,  чувство,  не робей, не будь мальчишкой,
Не флибустьером в даль за далью плыть,
Не пыльной уминать со бытья книжкой,
И не душой на луны волком выть.

Проснись, проснись, коростой настроений
Не отыграть мелодий нежных утр,
И скрыт слоями сложных построений
Сияющий волшебный перламутр.

Открой сухих забот границы,
Эгоистичного не победить льстеца,
Какая дурь, на прожитом всё вице,
И нет открытого лучистого лица.

Но это значит, значит , значит, значит
В себя глядеть не видеть слепоту,
Живое на живом переиначить
И намолчать златую немоту.

Дарить… не то ли духа действо,
Не обирать сгорающих купин,
И слов услужливых пустое лицедейство
Залог невымоленных пресловутых вин.

Гори, звезда,  тобой не ангел светел,
Ты панацея млечного пути,
Тобой одной на этом  белом свете
Я торю  мрак, мне рая не найти.

Но я не крайность, чувствованьем  тоже
Я остихотворю парадность лет,
Царапая строкой бумажность кожи,
В которой меня не было и нет.