Сирота казанская

Странный сон в летнюю ночь...

Нет покоя мятежной душе.
Вся в запоях, как ветеран в ранах,
Улыбаясь, стоит неглиже,
Неприметная среди равных.

А Апостол, нахмурив лоб,
Ну, ни дать ни взять - дед Мазай,
Сортирует весь этот сброд,
Кому - в Ад, а кому - в Рай.

До меня дошёл. Помолчал.
"Ну даёшь, - говорит, - босяк.
И благие дела, и грехи у тебя -
Пятьдесят на пятьдесят.

В Рай тебя? Не по чину кафтан.
Ада тоже, вроде как, не заслужил.
Раз уж праведником не был там,
Так побольше бы хоть грешил".

Я ответил. "Жил - как жилось.
Нет, поверьте, моей вины
В том, что добрых дел не набралось
Больше половины.

Жил и пел, - говорю, - как умел.
Только осенью золотой
Клёнов огненных стаи стрел
Разговаривали со мной.

Пели песни мне тополя,
И шептали стихи цветы.
Верю, было это не зря.
Знаю, судишь не зря и ты".

Постоял старик, покряхтел,
Покачал седой головой:
"Клёнов огненных, говоришь?.. Как умел?"
И сказал, вдруг..: "Иди домой".