куколки

мы куколки, мама
ещё тёплые, нежные
мы держимся.
сами себя удерживаем.
но это не говорит о том,
что кто-то сдержится.

что когда случится что-то резкое,
оно не разорвёт нас на тысячу маленьких лягушат.

у меня есть мечта, мама.
она же цель.
она же искра.
и ты не представляешь, как она греет изнутри меня.

греет так, что печёнка плавится
перегревается система нервная,
щипит глаза
и я пытаюсь что-то для неё делать,
но пока что, выходит одна кромешная чушь и несусветная белиберда.
 
когда-нибудь, мама
ты будешь мною гордиться
и к счастью, все так же не будешь знать обо мне практически ни черта.

ты будешь хвалиться перед подружками, нос свой греческий поднимать высоко и громко увесисто говорить:
«А моя вот, посмотри, моя то, моя!»

и не важно, что «твоя» уже много лет горит изнутри, одна
подливает горючего, литров совсем не щадя

это нормально все
в этом истины много
это так, пускай
не твоя, отнюдь тут вина

мы ведь нежные, мама
такие тёплые и трепетные огоньки.
мы ещё недостаточно обожженные для этой вселенной, для этой страны

вот ещё немного окрепнем
и сразу станет понятно куда идти.
и к мечте наконец-то увижу я тропки,
разложу себя изнутри, чтобы можно было поймать тебя за руку, привести и сказать:
«Понимай, смотри».

Но конечно, я не пойду ловить.
Может что-то пойму сама.
Может станет чуть легче идти.
И пойму где моя земля.

Мы куколки пока, мама
Мы держимся
Мы удержимся
И выйдем из этой войны

Дай Бог, чтобы хоть относительно целые
И понятно, совсем не мы.